Потолок

   Серенький такой, невзрачный, местами белый, а где-то уже облупившийся с серыми прожилками.
  Ты верой и правдой служишь мне уже пятнадцать лет, и, словно стал потолком моей жизни. И вверх не прыгнешь, и вниз уже некуда.
   Когда-то у меня были на тебя большие планы. Хотелось сделать ремонт, чтоб квартира заиграла новыми красками. Но, то обстоятельства не те, то средств нема, то люди рядом не давали.
   Конечно, грех жаловаться на потолок, если сам себе места не находишь, и мечешься между надо, и хочу.
  Ты даже внешне похож на мою странную жизнь.
  Бывали времена хорошие, бывали не очень. По  водоэмульсионке кто-то мазал тебя масляной краской, хотел замазать огрехи былых невзгод. Хотел как лучше, но остались разводы.
  И вот теперь, облупившийся, когда-то прокуренный, странного серого цвета ты с постоянным упорством мозолишь мои глаза. Как будто пытаешься упрекнуть в том, что стал такой неказистый и непрезентабельный.
  Мозаика трещин, словно вопит: «Измени меня, дай мне новую жизнь», -а моя душа вторит в ответ: «Не трогай, без тебя хреново…на свою уже сил нет…потолок..»