***

- Я думаю ты доволен - черный, с наглой усмешкой на губах, появился за спиной поэта
- Да пошел ты..!
- Ну, ну...забыл? Я не могу уйти.
Поэт тяжело, с хрипом, вздохнул, но промолчал. Сигарета в его руке медленно дотлевала, бокал с вином был наполовину пуст.
- Ты - лишь моя фантазия. Совесть, если хочешь.
- Ты тоже фантазия!- черный громко рассмеялся - фантазия глупого безымянного бога, которому поклоняется большая часть населения этой маленькой планетки.
- Чего ты добиваешься?
- Я? Самую малость. Лишь того, чтоб ты признал, что я был прав. Ты ей не нужен.
- Это ложь.
- Я чудовище, но не лжец
- Ты лжешь!
- Ты пьян - черный поднес к губам полупустой бокал и отпил небольшой глоток
- Я чувствую...все равно...я...я нужен ей
- Нет - черный опять отпил - после того, что ты с ней сделал, какую рану ты ей нанес, ты ей не нужен.
- Я не верю тебе
- Мальчик, как долго ты должен будешь биться головой о стену, чтоб твой крошечный мозг встал на место и ты все наконец понял?
- Я...не верю...
- Не верь, дело твое, но запомни, рано или поздно ты повзрослеешь и все поймешь. Взглянешь назад и увидишь с высоты возраста глупость своих поступков. Аривидерчи.

Черный исчез. Поэт еще долго сидел на кухне, опрокидывая бокал за бокалом и медленно, в силу возможностей одурманенного мозга, думал.
Думал о том, что было, ворошил воспоминания. И все больше и больше утверждался в мысле о чудовищности своего мира.
- Он - это я. Значит не он есть тварь, а я. Я, то, что его породило, породило по образу и подобию...