Soldier On

-Привет. А ты, я посмотрю, как всегда выбираешь забегаловку на окраине.
-Ну а как иначе?
-Новая история?
-Вроде того.
-Я только возьму кофе и поехали кататься по твоей памяти, идёт?
-Да. И сигарет возьми, пожалуйста.
-Мальборо, лёгкие?
-Именно.
-А я всё ещё помню какие сигареты ты любишь.
-Не обязательно их любить, чтобы травиться ими.
-Это был комплимент.
-Мило. И непонятно. Так ты идёшь за кофе?
-Да-да, конечно.

***

Стол из пластика. Две чашки. Пачка сигарет. Пепельница. Два небольших красных диванчика, обтянутых кожзамом, друг напротив друга. Дешёвая забегаловка, на окраине дешёвого города, воздух которого, кажется, уже пропитан моими дешёвыми историями. Глоток крепкого кофе. Пара затяжек. Быстрый взгляд в окно. Поехали. Занавес открывается.

***

-Представь, что слышишь песню Soldier On. Ту самую, что поют The Temper Trap, в акустике. Помнишь её?
-Как же не помнить! Твоя любимая. Из всех тех, которые ты называешь любимыми, а их добрая сотня наберётся, она самая-самая. Красивая песня, правда, давно её не слышал, но помню первые аккорды и строчки:

…who wants to know
all that is gold is rusting
no one will know
when seasons cease to change and…
how far we've gone
how far we're going…

-Soldier on, soldier on…Никогда не понимал почему больше всех любишь именно её, из сотни самых-самых.
-Люди, всегда из сотни приятного, выбирают одно единственное – лучшее.


***

Было время, Soldier on играла нон-стопом, 600 прослушиваний за день. С третьего репита я даже подсчитала. Ровно 600 раз. Удивительная песня, музыка сама по себе является неким лекарством, конечно от раковой опухоли или от гриппа она не вылечит, но душу подлечит. Но ты ведь понимаешь, не всякая музыка будет исцелять. Один мотив наводит скуку, другой заставляет воспоминаниям всплывать, тем самым принося за собой боль, третий ты вообще не сможешь слушать, потому что это какой-нибудь тыц-тыц-тыц-дрынь-дрынь, после которого хочется блевать. Долго и основательно. Четвёртый не вызовет ничего. Равнодушие. А пятый, пятый ты будешь ставить на репит. Потому что пятый мотив нейтрален, не привязан к какой-либо ситуации, с ним ничего не будет связано. Для своего исцеления я всегда выбираю пятый мотив.

Такая же история и с запахами. Помнишь, у тебя была девушка, с ног до головы обливающаяся Нарциссом как-то там, не помню точное название.
-Narciso Rodriguez. For Her
-Точно! После того как она ушла к твоему другу, аккурат перед твоим днём рождения, тебе было хреново. Очень. А потом прошло несколько месяцев и у новой своей подруги ты обнаружил тот самый запах парфюма. И что ты сделал? Помнишь?
-Да, глупая была история, я бросил её из-за духов.
-Вот-вот. Я к тому, что музыка, как и запахи врезаются в нашу память, и порой мы совершаем  идиотские поступки. У меня из головы не идёт вопрос, почему ты ей не сказал про этот парфюм? Ведь можно было как-то решить проблему, подарить например другой?
-Честно? Не хотел. Не так она была мне и нужна.
-Значит повод.
-Ты права, мне просто нужен был повод.
-Славно, я теперь больше знаю о своём лучшем друге.
-Ты своему лучшему другу не звонила уже год, между прочим.
-Ой, да ладно тебе. Ты ведь знаешь, какие у нас взаимоотношения. Я звоню только тогда, когда есть новая история, ты когда тебя кто-то бросит, или ты кого-то бросишь. У нас взаимная эмоциональная мусорка. Я твоя мусорка. Ты моя.
-Я знаю. Ну так, что там с твоей историей? Пока что, я не вижу связи, у тебя как всегда мысли скачут несвязно.

История. Очередная дешёвая история.

Знаешь, моя жизнь недавно встала, в то время когда где-то там чужая жизнь кипит с гулянками, безудержным весельем и новыми связями, моя встала. Замерла на точке. У меня есть только забегаловки, блокнот с ручкой, пачка сигарет и Soldier On в наушниках. И я понимаю, надо выдавить все эмоции, как давят прыщи на морде, стереть память нескольких месяцев, окаменеть и сделать первый шаг, чтобы жизнь вошла в привычную колею или в новую, совершенно другую колею.

-О нет. Ты нарушила своё главное правило? «Не растворяться»
-Да.
-Ну и дура.
-Спасибо, ты как всегда очень мил.
-Нет, серьёзно, ты три года выращивала в себе цинизм, словно воспитывала ребёнка. Три года, это немаленький срок. Три года никого не любить, относиться с полнейшим отвращением к самому слову «Любовь». Три года смеха над любыми историями о разбитых сердцах и на тебе. Растворилась таки. Ну мать, ты даёшь. Хотя, это карма. Всё к тебе вернулось, вспомни как ты смеялась над моей историей?
-Ну вот не надо только свои ведические штучки приплетать! Карма-***рма, как хочешь называй. Я не считаю, что это карма. Это моя же глупость.
-Твоя история становится всё больше интересней. Мизантроп и циник влюбился! Это открытие века!
-Не такой уж я и мизантроп, не надо, циник да, но не мизантроп. Мне нравится наблюдать за людьми, но общаться люблю с немногими.
-Хах, ты помнишь что сказала, когда Катя ушла от меня? Цитирую: «Надо, чтобы эту сучку, вместе с твоим недодругом хорошенько оттрахали десять амбалов или рота румынских солдат», а после добавила: «Не переживай из-за шлюхи, никто не должен переживать из-за шлюх». Мне вот было обидно, потому что я тогда её любил и всё ещё надеялся вернуть.
-Ну прости, я пыталась тебя поддержать.
-Нормально ты поддерживаешь.
-Я до сих пор считаю твою Катю шлюхой. Так что прости ещё раз, но свои слова назад забирать не буду.
-Это и не нужно. Возможно ты права, но теперь-то понимаешь, что за ощущение, когда кажется что сломаны все кости?
-Мерзкое. Очень мерзкое. А самое интересное, что все эти переживания не стоят и гроша! Что твои тогдашние, что мои теперешние. Подумай только, если бы мы пришли к человеку без ног и сказали бы: «Хэй, чувак! Мы остались одни, разбитые и подавленные, что нам теперь делать? Куда идти? Кому плакаться? Как начать всё заново?» и чтобы нам ответил человек без ног: «Я не могу сам подняться по лестнице, чуваки, ваши проблемы полная ***ня по сравнению с этим». И всё, нам нечего ему возразить. Мы бы ушли от него, с ощущением стыда, потому что он прав. Прав во всём. Я всегда ненавидела тех, кто ноет и ноет, ноет и ноет из-за неудач в отношениях, а теперь ною сама.
-По логике, твоей же, ты сейчас должна ненавидеть себя.
-Так и есть. Когда задаёшься вопросом: «Почему да отчего? У тебя всё есть. Руки, ноги, голова, и просто ощущение сломанных костей, почему?». Ощущение всяко лучше, чем на самом деле сломанные кости. Есть проблемы нерешимые, которые куда больше приносят боли, чем память о моментах, чем приятный запах парфюма, да пара-тройка песен, словно приливом приносящие воспоминания. Именно поэтому, я хочу как можно быстрей избавиться от этого ощущения сломанных костей и своего нытья. Потому что мне стыдно. Стыдно перед людьми, которым хуже.
Знаешь, как некоторые любят писать в своих соц.сетях: «Ах, ох, твои слова, как ножом по сердцу», когда я читаю подобное, хочется сказать: «Да ёб твою ж, тебя когда-нибудь полосовали по-настоящему ножом-то, по сердцу? Тупица».

И когда мы с тобой встречались год назад, как ты размусоливал историю с Катей, люблю не могу, так плохо, так больно и блаблабла. Тем не менее через месяц начал потрахивать новую мамзель. А потом ушёл от неё из-за духов. Так стоило ли тогда так переживать? Я потому и смеялась, и над собой изредка сейчас смеюсь, когда понимаю – есть ситуации хуже. Война, голод, смерть, болезни, эпидемии, инвалидность, одиночество которое ощущаешь кожей, хотя последнее скорей всего лишнее из списка. Последнее я бы отнесла как раз к нашим общим историям. Моя новая дешёвая история является попыткой понять и сдвинуться наконец с мёртвой точки.
Именно у этой истории нет ни начала, ни конца.
-А может быть ты ноешь из-за того, что история была действительно важной?
-Нет, не знаю, может и так, а может и нет.
-Ты же сама мне говорила: «В нытье нет смысла. Оно лишь раздражает. Нет смысла ныть, когда тебе указывают на дверь. Есть смысл закрыть за собой дверь и уйти».
-Обязательно припоминать всё что я говорила?
-Я лишь повторяю твои мысли и веду себя так же как и ты, несколько лет назад, не злись. После того, как я пережил уход Кати, долго вспоминал твои слова, тебя вот Soldier on постепенно лечит, а меня твои слова. И то, что ты сейчас говоришь – всё правильно. Я готов подписаться под каждым словом. Но ты пойми, должно пройти время, пока, как ты выражаешься «Выдавить всё, как прыщи на морде давят», нужно подождать и нытьё пройдёт, и ты перестанешь саму себя морально съедать из-за стыда перед теми, кому хуже.
-Время, время. Ненавижу ждать. Хочу прямо сейчас, кряк и всё. Прошло. Ушло. Не вернулось. Жизнь пошла дальше.
-Так не бывает. А если хочешь, чтобы так было, вспомни строчки своей любимой песни, ты же её до дыр уже заслушала.
-Понимаю о чём ты,
Don't think about it at all
Just keep your head low
And don't think about it all
-Это я и имел в виду. Не думай об этом, просто не поднимай головы и не думай об этом вообще.
-А говорил давно не слушал.
-Несколько лет назад, ты замучила меня этой песней! Да, я давно не слушал, но текст помню. Но не об этом речь. Песня песней, но что ты намерена делать дальше?
-Не знаю. Жить для себя, наверное. Сделать всё, что давно хотела, но всё время тормозила развитие. Ещё начну учиться, впредь не развешивать уши на красивые слова. Раньше ведь не развешивала. И буду давить и давить эмоции. И, наверное, тогда жизнь сдвинется.
-Хорошие мысли. Правильные. К сожалению, сегодня у меня не так много свободного времени, через два часа нужно быть на работе, тебя подвезти до дома?
-Нет, не надо, я ещё побуду здесь. Попишу чего-нибудь, стихи например или не знаю. Мне пока здесь хорошо, к тому в этот раз я выбрала забегаловку с баром, может у них есть виски, или джин.
-Собралась напиться?
-Ну такое, попрошу сделать коктейль джин с виски. Джиски! Точно это будет коктейль «Джиски»
-Ты неисправимый человек. Всё наладится, правда, мысли твои идут в верном направлении. Что ж, до следующей встречи. Береги себя. И звони, если что.


***

Стол из пластика. Одна чашка. Пустая пачка сигарет. Пепельница до отказа набитая окурками. Два небольших красных диванчика, обтянутых кожзамом, друг напротив друга. Дешёвая забегаловка, на окраине дешёвого города, воздух которого, кажется, уже пропитан моими дешёвыми историями. Глоток остывшего кофе. Пара затяжек последней сигаретой. Долгий взгляд на официанта.
-Эй, парень, налей мне джиски.
-Простите, не понял.
-Джин с виски.
-Вам смешать джин и виски?
-Ты тугодум что ли?
-Эээ, нет, но никто не смешивает джин и виски.
-И что с того? Я смешиваю. Давай наливай.


***

-Ваш джиски.
-Спасибо парень.
-У меня есть имя.
-У меня тоже есть, но я же не навязываюсь с ним к незнакомцам.
-Послушайте, я вижу вы расстроены, и к сожалению невольно, но подслушал ваш недолгий  разговор с молодым человеком. Моя смена скоро закончится и... в общем, в подсобке у меня лежит гитара, если вы хотите я сыграю вам Soldier On.
-Ты меня клеишь? Мне не до этого сейчас.
-Нет, нет, у меня есть девушка, но Soldier On я знаю хорошо и аккорды знаю. Просто мне будет грустно, если вы в 601-ый раз послушаете эту песню в наушниках.
-Ну если тебе будет грустно, то давай, играй, что уж там.


***

Незнакомый парень принёс гитару и сыграл мне Soldier On. Моя нейтральная, пятая песня. Пока он играл я курила и пила джиски. Пока он играл, поняла насколько жалкой выгляжу. И насколько жалким выглядел мой лучший друг когда-то. Мы оба были с жалкими проблемами. Ещё, поняла, что упёрлась в стену, как персонаж какой-нибудь игры.

Девушка незнакомца пришла через 5 репитов Soldier on. На прощанье парень пожал мне руку и сказал: «Всё ок. Если вы упёрлись в стену, идите вдоль неё, пока не найдёте дверь». Я только ошалела посмотрела на него и сказала: «Ага, спасибо, парень».

***

Стол из пластика. Темнота за окном. Джиски в руках. Два небольших красных диванчика, обтянутых кожзамом, друг напротив друга. Дешёвая забегаловка, на окраине дешёвого города, воздух которого, кажется, уже пропитан моими дешёвыми историями. Глоток ядерного коктейля.

Или я переборщила с джиски, или незнакомец действительно прочёл мои мысли, что невозможно. Или это всё чёртов джиски. Да. Именно он. Пора уходить из забегаловки, не забыв опустить занавес.