Разбить золотую клетку

Глянцевые картинки. Он и она - олицетворение успеха. И тошнота, послевкусие. Мы живем в мире, где всем заправляют они. Они носят дорогие костюмы. Мужчины, реже женщины, у власти. Мужчины и женщины одинаково воспроизводят культуру, в которой мы тонем, заглатывая ее парфюмерную наживку.

Женщины втравливают женщин в игру, чтобы добраться до вожделенного мира, где деньги уже не имеют значения. Это они, богатые суки, делают систему продаж легитимной и поощряют своими растиражированными формами и образами глянцевой роскоши систему рабства. Они обращаются к каждой: «Твой (Мой) господин мужчина». Они часто бывают несчастны. Но именно они делают ложь кремовым тортом, который окружающие проглатывают, и непрерывно воссоздают иллюзию, что рабство красиво.

Они составляют один процент, женщины и мужчины – маскарадные маски, толкающие нас в мир фальши, мир ненужных вещей и просранных жизней. Убеждают, что происходящее естественно. Закон денег и личной выгоды.

Большинству женщин с детства объяснили: «Ты второго сорта». Ок. Первого, принцесса. Просто, ты не такая, как они. Мы не умеем, не можем, не способны. Мы все состоим из отсутствия, мы минус.

  Страх. Тебя вынудили надеть костюм жертвы и доиграть свою роль. Это пронизывающий, как игла, страх, который вынуждает женщину подчиняться. Это выученное с детства наказание. Мальчикам можно. Бить, ругаться, лазить, бегать, орать… Нет. Лежи и молчи.  Ты всего лишь кожа, оболочка, у которой нет имени. Ты кровь. Кровь, которая воспроизводит жизнь. Ты табуированная тема. Он соло, ты аккомпанемент, в лучшем случае. С тебя писали очертания скрипки. Твой голос должен звучать в оркестре.

Молчание. Инструмент молчит. Ее учили молчать веками. Всякий, включая ей подобных женщин, толкал ее в безнадежное пространство рабского подчинения. Опоры нет, идти некуда, окружающие живут так же, и также тщательно это скрывают. Ты напиваешься и рассказываешь подругам о том, как к тебе домогался этот тип, или тот другой, случаи, случаи. У подруг? То же самое.

Ты знаешь, что была сногсшибательно красива, когда боялась. Это игра, пока она не становится катастрофой. Ты испытывала парализующий страх, на лице, в теле, он пронзал ствол позвоночника. Красиво? Такая привычная картинка с рекламного стенда. Страх, насилие и секс. Жаль, массовая культура не договаривает о подлинности боли и унижения.

Твой голос не слышен. Боязнь поднять голову от плиты. Оказаться не идеальной. Недостаточно хороший обед, недостаточно красивые ноги, недостаточно заботы, ты неопытна в постели, ты слишком опытна, ты всегда «не». Помнишь, когда была подростком, они приучали тебя, уже тогда ломали, демонстрируя яркие образы взрослых женщин. Ты никогда не смогла бы допрыгнуть до них, прикоснуться к ним, достичь. Но ты всегда покупала. Покорно: помаду, лак, и туфли, как будто это и делает женщину женщиной. Никто в вашем классе так не любил эти девчачьи бэнды. Ты скупала все альбомы. Не у него, у тебя висел ЕЕ постер над кроватью.

Ты самое сильное существо в мире. Тебе отдано на откуп производство человеческих душ. По злой иронии именно ты властитель своих детей – в этом твоя сила, в этом твое убожество, в этом твое страдание. Ты растишь их, как тебя учили. Ты даешь им по крупицам яд, отравивший твою собственную жизнь. И можешь ли ты в своем одиночестве дать им что-то иное?

Ты могла бы научиться рассуждать самостоятельно. Ты могла бы ради разнообразия пользоваться своей головой, а не его. Ты могла бы сказать нет. Мы могли бы сказать хором.

Она задергивает шторы плотно, она **** ему мозг о необходимости ремонта, она заботится о звукоизоляции. Ее дети боятся ее.  Усвоенный метод воспитания. Учись бояться, сука. Нас всех так учили.

 Дочь она презирает, она видит в ней отражение, ничтожное отражение, еще более слабое, не наигранно-инфантильное, а подлинно искажение детского в женское. Но сына она любит. Нет, конечно, не по-настоящему. Она любит свою власть над ним. Свое продолжение в нем. Она даже любит его член. Его потенциальную способность ****ь. Именно так. Ни толики уважения к себе подобным. Она часто шутит, он будет «кидать этих дурочек». А ты хорошо знаешь, как кидают. Ведь ты не раз пережила на собственной шкуре.

Зависть. К каждой, про которую говорят «красива». Они все обаятельны, интересны, умеют одеваться или лучше готовят. Их с рождения учили ублажать. Этот мир переполнен талантливыми, красивыми, умными женщинами, которых с детства воспитывали и образовывали, красили и пудрили, все силы потратили на то, чтобы готовый результат покорно обслуживал его одного, и всегда был «не». Зависть к таким же безропотным идеальным вместо того, чтобы посмотреть и понять, что они рядом. Завоевать, увести его, предать другую с целью утвердить собственное первенство. Но в этой игре невозможно стать первой, единственной. Рядом со спящей красавицей тихо подрастает Золушка.

Ненависть к себе. Презрение к нему. Он тоже «не». Он всегда недостаточно совершенен. Он всегда не достоин ни тебя, ни твоих усилий. Кто, черт дери, может быть достоин твоей разрушенной жизни? Подаренной жизни.

К нему смесь восхищения и презрения. Игра на грани. Эмоции – радикалы. Ты никогда не простишь ему свою добровольную жертву. Он никогда не сможет окупить ее. Он даже никогда не сможет сказать, был ли ему нужен твой подвиг. Его не учили жертвовать всем ради тебя. Окружающие, вся культура учили его неуважению к тебе. Ты и сама его этому учила, пока стирала и гладила, мечтая о совместном счастье. В награду он проебывает бесценные сотни часов на работе, чтобы накопить на твой диван, твой телевизор, твою вазу. Он игрок большого мира. Ты актриса камерного театра. Ты ходишь по волшебному кругу, в котором твое несчастье воспроизводится в несчастье близких.

Вы рука об руку, как обещали в ЗАГСе, строите мир, который накрывает вас плитой бытовой ненависти и отчаяния. Вы слиты воедино в своем стремлении к фальши. Бегство от чувств, от признания, от попытки понять и взглянуть, от себя к партнеру, и с ненавистью или в сторону или друг на друга. Слепая иллюзия, что завтра все изменится. Счастливая сказка изначально провалена. Лицемерие в сухом остатке. Вы все еще вместе. Вы мечтали, стремились и хотели. Не знали, как. Вы трогательны и несчастны.

И что в итоге получаешь ты? Женщин избивают и насилуют, им платят меньшие зарплаты, для них отводят специальные профессиональные ниши-гетто, где нет места высокой оплате труда и уважению. Женщина моет, стирает, убирает, готовит, она живет двойным рабочим днем без выходных и отпуска. Тело женщин превращено в товар, способность мыслить и чувствовать, видеть несправедливость, осознавать отрицается всей массовой культурой. И на это ты реагируешь покорным согласием?! Ты пудришь носик и отводишь детей в сад, ты приходишь с работы и первым делом принимаешься за приготовление ужина. Ты возводишь бессонными ночами бытовой рай вечно заштопанных носок, и плачешь этими же ночами, что твой труд не оценили. Разве ты живешь для этого?

Глоток воздуха. Он ценнее долгих лет на проклятой работе в опустошенном доме.

Я бы попросила тебя дышать полной грудью. Я бы попросила тебя учиться быть свободной. Я бы училась с тобой вместе. Нас стало бы много. Даже когда нет сил, даже когда больно. Я бы попросила тебя быть собой, отстаивать себя. Ты половина мира. Ты можешь многое изменить. Если ты, Женщина, не поднимешь голову, мы все не будем свободны.