Печаль и радость творчества

Нет ничего печальнее того момента, когда вас посетит мысль, что вы, оказывается, гениальный поэт! Написав первое и второе стихотворение, вы в восторге рассматриваете эти изумительные словосочетания, немедленно рвётесь их прочитать друзьям. И, самое страшное для вас, друзья немедленно вас признают поэтом! Немедленно приходят в восторг!

И вот уже вы - раб слова! На всю жизнь! Навечно! Скоро вы уже числитесь в рядах молодых, начинающих! Вы начинаете свои стихи читать со сцены во время концертов художественной самодеятельности. Вам бурно аплодируют. Вы уже не можете остановиться. Стихи так и сыплются из вас веером, потоком! Вы жаждете печататься, получать гонорары. Вы даже ухитрились напечатать одно, два стихотворения в какой-нибудь многотиражке.

А годы идут. Вы всё тот же начинающий, подающий надежды. А рядом звонкоголосые барды тренькают на гитаре, поют свои песни, сочинённые легко, без напряга, с некоторым банальным текстом. И этот текст под гитару и голос барда от слова люблю до слова любимая проникает в слушателей обволакивающим гипнозом!

Вы уже не пишете с восторгом. Вы уже пишете по инерции. Вас зарядили на все годы вашей жизни неизвестные вам силы. Вы всё чаще сомневаетесь в своей гениальности. Вам уже кажется, что в ваших стихах нет изюминки, нет того шарма, что у этих бардов. Вам не хватает гитары и голоса. Голос у вас, конечно, есть. Но того голоса, который бы очаровал тысячи и даже миллионы, у вас нет. Не дано! И гитару вы недолюбливаете, потому что и она вас не пожелала полюбить.
Что же вам остаётся? Смешно, конечно, звучит, но вы надеетесь. Надеетесь на чудо!
Ведь были же времена, когда была умная и богатая интеллигенция. Множество меценатов вытаскивали из народа умельцев, гениев, тащили их за вихры из быдла в Светское общество.

Именно эти талантливые, безродные умельцы делали российскую литературу самобытной.
Многие стихи и проза донесли до сегодняшних дней сказания и былины.
Но вам, дорогой поэт, надеяться не на что. Не те времена! Скоро компьютеры будут сочинять оды, песни и сонеты. Человек со слабыми литературными талантами, но гений компьютерной технологии, займёт ваше место, получит все звания и гонорары.

Возможно, Президент лично нацепит этому гению тот орден, который по праву должен был принадлежать вам, вечно начинающий, молодой поэт, не успевающий сбривать седые бороду и усы!
Жизнь сложна и многогранна. И в этой многогранности одна грань и сделала вас, поэт, самым несчастным человеком! Вспомните тот момент, когда вы написали первое своё стихотворение! Вспомнили? Что, первое стихотворение не сохранилось? Ах, какая жалость!
Вот в этом-то и заключалась ваша беда. Если бы вы прочитали своё первое стихотворение в момент, когда все ваши волосы поседели, вы бы просто засмеялись, порвали его так же легко, как и последнее!
И мир бы вдруг открыл вам все свои краски! И вы бы смеялись, как человек, который вышел за ворота тюрьмы, вечной каторги, став свободным! Это ничего, что времени радоваться свободе осталось недолго. А кто же радуется свободе, если она бесконечна? Она только тогда и радует, когда её остаётся совсем немного. Свобода тогда ощущается, как глоток морского воздуха, как дар божий.
Бросьте, поэт, свой компьютер, бегите! Бегите, куда глаза глядят - в лес, в поле, к реке, к морю!
Да мало ли куда можно убежать от этой поэзии?
Что, птицы напевают мотив? И в этом мотиве вам чудятся слова, что набегают друг на друга и складываются в рифму?
Горе же вам, поэт! Вы неисправим до конца жизни! И мне вас не жалко!

январь