Тонкий, белый фарфор,
И ручная работа,
Вся светилась она изнутри,
Только, свет отдала,
А награда?..
Ведь разбили ее,
- Посмотри.
И дрожащей рукою, осколки,
Вся изрезанная до крови,
Собирала и клеила,
Болью тупою,
Что бы снова подняться,
И дальше пойти.
Боль скрепляла осколки,
А ложью,
Она глянец стелила опять,
Что бы быть хоть чуть-чуть собой -
Ей приходится многое врать.
И теперь, что бы не было трещин,
Она красит судьбу в черный цвет...
Так скажите же мне,
- Ну, зачем ей, осколки те подбирать?
Только снова,
С великим упрямством,
Собирает осколки она,
И все клеит их между собой,
Продолжая цепочку вранья.
А тому, кто разбил,
Нет и дела,
Его манит другой огонек...
Ведь душа его затвердела,
Просто глины цветной кусок.
Фарфор
© Copyright: Ксения Морозова Кс, 2013
Свидетельство о публикации №213012900137
Свидетельство о публикации №213012900137
Рецензии