Изысканная прелесть миража. Дневник валькирии
Изысканная прелесть миража,
Эпоха декадансовых страстей.
В движенье каждом сумерки дрожат,
Обволокла туманами гостей,
И стала говорить с ним ни о чем,
Но как же славно в пламенном бреду.
И Скрябин нынче чем-то огорчен,
И по стопам сказители бредут.
И танец Саломеи на ветру,
Когда одежд растают миражи,
Куда-то королеву уведут,
А голос обреченно так дрожит.
Изысканная прелесть наготы,
И наглости прелестная возня,
От чаянья отчаянья цветы
Все срезаны, и боли не унять…
Век страсти, превратившейся в ничто,
Все Незнакомки в синем, ты одна
В зеленое закуталась пальто
И вышла в полночь, полночь холодна.
На Невском обезумевший от грез,
Молчит создатель призрачных миров.
Все рушится, без слез и без угроз
Усталый мир зачах, он не здоров.
Как здорово у дикой высоты
Остановиться и кого-то ждать.
Кидать куда-то мертвые цветы,
И об ушедших после вспоминать.
Самоубийство – это не протест,
А тихая симфония потерь.
Безумен Врубель,кто ж здоров теперь?
И только вереницею смертей,
Отмечен тех времен усталый ход,
Но обнажиться, в небесах паря.
И знать, что бунт неистовый придет,
И покачнется черная земля.
Надменна гордость, спесь всегда ль права,
Но больше нет ни Невского, ни снов.
И только конь летит на Острова,
И только стан твой обнимает ночь.
Уходят все, и ужас корабля,
Везущего в Европу русский люд,
Раздавит в грозный час немой тебя,
И тихий голос: - Нет, я остаюсь.
- Погибните. – А вы умрете там.
И ни о чем последний разговор,
Валькирия шагает по цветам,
По мертвым розам, и глядит в упор.
Все это сон, но что реальней снов?
Глухая ночь, над Невским, пустота,
И призрачен Париж, но как-то нов,
Все скомкано, а эта жизнь не та.
Мы рвались все сюда, какая блажь,
Но знали, что в Россию мы вернемся,
А вот теперь Париж -немой шантаж,
Он примет нас, но сразу отвернется.
-Там умер Блок, сказал мне кто-то, боль.
Но он был обречен давно, я знаю.
Где Незнакомка, где его Любовь?
И снова все о прошлом вспоминают.
Есть только Невский, тьма его и свет.
Валькирии внезапное явленье,
Дыхание Невы, холодный снег,
И пропасть грез, их ярость, и забвенье.
- Мы мертвецы, нас не спасет Париж,
И все-таки мы организм единый.
-Валькирия. О чем теперь молчишь,
Порыв в провал, и нервные мужчины.
Ругался Бунин, а Куприн молчал,
Рвалась назад безумная Марина.
А для меня страстей немой оскал,
Пожар, туман и пропасти лавина.
Нам остается тягостный Париж,
Замучен Блок и Гумилев расстрелян,
И разве там ты с ними устоишь,
Ты сможешь жить? Не верю, не уверен.
Набоков о расстреле говорит,
Его бы точно сразу расстреляли.
Но нет, в Париже будут хоронить,
Нам не вернуться, раз мы убежали.
Валькирией обещанный нам рай
Похож на ад, и все-таки Вальхалла.
Она парит, смеется: «Выбирай»
Летела в бездну и крылом ласкала.
В движенье каждом сумерки дрожат,
Обволокла туманами гостей,
Изысканная прелесть миража,
Эпоха декадансовых страстей.
Свидетельство о публикации №213012901717
"А вот теперь Париж -немой шантаж,
Он примет нас, но сразу отвернется", - уставший мы народ. Нам бы года 33 на печке родной отлежаться. Сквозь дымку прошлого, так ясны черты настоящего!
Елена Гвозденко 29.01.2013 20:29 Заявить о нарушении
Увы, хотя сегодня моя тетушка в 65 с больными ногами, на дачу ходить не могла, как только сынуля ее отправил в Париж, помчалась, и оттуда уже строчит послание. Спрашиваю, как решилась, говорит, а как же было отказаться? И они ездили до 1917 года с радостью, а сколько там Ахматова была. Но потом, когда насовсем, знаешь, что некуда возвращаться, конечно горько стало...Пытаюсь трех наших героических поэтесс понять, пока вся в воспоминаниях, записках, письмах.
Рада слышать.
Люба
Любовь Сушко 29.01.2013 20:36 Заявить о нарушении