Пришла пора раздумий или Странная строфа

     Было скучно и одиноко. И пустой взгляд сквозь окно на пустой мокрый лес. И белые берёзовые кости бродили в нём. И стих "Тоскливый дом" уже был, ими навеянный. А дождь - бесконечный и серый - всё продолжался. И дождь родил две новые первые строки. А две другие, необходимые для традиционной строфы, не шли никак. И был полупустой стакан жгучей лечебной перцовой… (а может и полунаполненный… или полуотпитый…) И с каждым новым глотком приходила новая строка (слово, фраза)- совершенно не созвучная первым двум строчкам… Но записал их все. И сложилась странная двадцатистрочная СТРОФА, необычная и непривычная, но… СТРОФА, в которой любая строчка имеет свою парную зарифмованную сестру. 
Захотелось эту строфу повторить во всей строгости её строения, не потеряв настроения…
Получилось.
Получилось то, что получилось:



По всей земле идёт унылый дождь.
Над  всей заплаканной планетой – злые тучи.
Бьёт тело дрожь.
Мой мозг измучен.
Тоска – 
как будто захватила сердце
чужая жёсткая рука.
Пью водку с перцем,
курю,
в окно уставясь тупо...
Быть может я ещё люблю?
Хоть это глупо,
смешно
и вовсе ни к чему:
ни сердцу, ни уму
уже давно
не нужно.
Но Боже мой,
как скучно.
Дождь бьётся в стёкла – просится домой.

Мой дом в лесу. Я в нём совсем один.
Берёзы за окном промокли и продрогли.
Всё – позади.
Конец дороги.
Тупик.
Не злюсь: конец – всегда начало.
Благословляю этот миг...
И  полегчало
слегка.
А дождь стучит по крыше,
он, как и я, наверняка,
увлёкся рыжей
одной
берёзкой на яру,
замёрзшей на ветру.
Уймись, родной,
подумай:
пришла пора
раздумий –
печальные, как осень, вечера.

С деревьев осыпается листва.
По золотым коврам бредут воспоминанья.
Ничто слова
прозрачной ранью –
лишь дым.
Страшиться надо слов вечерних:
с собою лучше быть немым,
лесной отшельник.
Уж ночь
вплотную подступила.
И воду в ступе что толочь.
А то, что было –
забудь,
себе врать –  не дано:
как ни старайся, но
не обмануть –
не можно.
По сути ложь
ничтожна...
А за окном всё также плачет  дождь.


       … перечитал все три строфы… новое стихотворение родилось, однако… а с ним я - уже не один… И уходить стало одиночество… И лечиться боле не надо - выздоровел. И стакан недопитый так и остался таким - недопитым...