Не белка щёлкает орешки,
Не дятел в ствол берёзы бьёт- Это поэт неугомонный Свои шедевры создаёт
И до толпы ему нет дела,
Плевал слюной он на добро,
Лишь бы вандалы-проходимцы Из рук не вырвали перо.
Душа корябать строчки просит,
В литавры медные трубя,
Об установке пьедестала На красной площади себя.
Красиво он смотреться будет С осанкой гордою своей,
Но, может, всё-таки придётся Слегка подвинуть мавзолей.
Стоять мне выше Спасской башни С её часами на руке,
Лежит в ногах сама Россия И Пушкин виден вдалеке,
А москвичи, толкаясь в спины, Повсюду в очередь стоят За тем, что в светлом вдохновеньи Мои Величества творят!
И даже в каменном изданьи В самой великой из столиц Не только дивными стихами Я возбуждаю светских львиц
Ода себе
© Copyright: Рудольф Запискин, 2013
Свидетельство о публикации №213013002010
Свидетельство о публикации №213013002010
Рецензии
