Ностальгия - не выдумка большевиков...

Триптих «Ольге Бешенковской»

«Ушедшему поэту»

Как ты мечтала! Что сладко будешь ты тонуть,
Когда шагнёшь в зеркал туманность...
И как? Ты рада?..
Теперь узнала, - нет солнца там! Туман и муть!
Тебе принять их, словно данность...
Твоя ль награда?..
Там капельки рассвета льдисты, словно розы,
Что были кем-то, где-то сорваны давно...
Рукой отчаянья!..
В них не найти ответа - это боль и слёзы,
Всех тех, кому вернуться не дано...
Из За-зер-каль-я!..
Вот так и ты!.. Хрустальной розою увянешь,
А не уйдёшь - там путь назад закрыт...
Лишь одиночество!..
Умрут цветы, а зеркала слезами не обманешь!
Когда поймёшь, - там одиночество царит...
Его Высочество!..
И будут слёзы. В детстве! Вспоминаешь?
Как ты глазами небо обнимала...,
Бутон беспечный!
Ты будешь розой! Ты хрустальной розой станешь
Внутри зеркального бокала...
Так будет вечно!
Вот и смеёшься! Смех сквозь слезы! Приняла,
Что «нет назад возврата»?..
Так, что ж, не рада?..
Да! Не вернёшься!.. Возвращать не любят зеркала,
Того, что ими взято!
А это муки! Ада?
*** *** ***
«Берите, берите...»

Вам сердце мое важно?.. Берите! Оно огромно,
Такое, как быть должно – участливо, пусть, - нескромно…
Вам нужен живой язык, умеющий правду молвить?…
Берите, он лгать не привык и злобные клятвы помнить…
Вам нужен мой зоркий глаз, глаз доброго человека?…
Свой взгляд сберегла для вас…. Берите! Я не калека!…
Спасет вас рука моя? Возьмите ее навечно…
Пускай, однорука я, но разве же я - увечна?…
И если надо, - возьмите кровь. Снимите с меня всю кожу…
Я буду рада, коль вспыхнуть вновь живая жизнь в ней может.
Роздано много, а все полна! Боюсь, раздать не успею!
С вами успею! Отдам до дна…. Хоть мне твердят – не сумею…
Берите! Берите! Осталась треть! Берите ещё надежду!
Да бросьте, - есть глаз, у меня, - чтоб смотреть, рука - одевать одежду…
Я вся перед вами, я с вами…. Да! Едва – ли смотреть приятно?
Куда – же вы все? Куда? Куда?.. Вам страшно? … Оно понятно!
*** *** ***
«Я не умею читать стихи»

Я не умею вслух читать стихи,
То пахарь я, то след его сохи.
Я, как героя, молча, стих встречаю стоя,
Как раненый боец на поле после боя
Под белым снегом тихо умирая.
Я вместе со строкой живу, страдаю.
То пахарь я, то след его сохи…
Я не умею вслух читать стихи.

Я не умею вслух читать в толпе,
Как в соснах трёх, заблудишься в себе.
Толпа глуха, услышать не сумеет,
Ведь человек не ценит, что имеет.
Имеет уши, – ближнего не слышит,
Имеет воздух, - но угаром дышит,
Как в тех соснах, заблудишься в себе.
Я не умею вслух читать в толпе!

Да! Для толпы не будут вслух стихи!..
Быть может, это плата за грехи?..
Толпа не сможет боль души понять,
Толпа не может слез моих принять.
И слез печали, и восторга слезы –
Толпе едино, что шипы, что розы.
Быть может, это плата за грехи?..
Нет! Для толпы не будут вслух стихи!..

И пусть до края переполнен зал..!
Хоть мир и тесен, но не так уж мал.
Читаю так, как- будто нас лишь двое.
Глаза напротив, небо голубое,
В них выражение мыслей, чувств и слов,
Мгновений отраженье и веков.
Хоть мир и тесен, но не так уж мал.
…А пусть до края переполнен зал….
*** *** ***

Любовь Мохова   16.02.2013 14:02   •   Заявить о нарушении