Высокого полёта птица.
Ты пробуждала всё во мне.
Я не хотел вот так влюбится,
Казалось, проще застрелится,
Но шли мурашки по спине...
Прощанье наше будет колким
Я это знал, и знала ты.
О нас не молкли кривотолки.
Я говорил: "В округе волки!",
А ты шептала: "Это псы".
Да,
Это псы, но суть не в этом,
В ударе самых милых чувств,
Я возомнил себя поэтом,
Мне многое казалось бредом,
И я сломался, всё, сдаюсь...
Такое чувство, что на дне.
Жизнь меня тянет без мотивов,
И вовсе дело не в тебе,
Представь, но даже не в судьбе.
А просто нету тех порывов.
Но нет, мне не попасть в беду,
Я выберусь, не сомневайся:
Познаю мир, себя найду...
А ты гори, гори в аду!
А знаешь, лучше возвращайся...
Высокого полёта птица
© Copyright: Антон Соколков, 2013
Свидетельство о публикации №213013101512
Свидетельство о публикации №213013101512
Рецензии