Матери

       - Здравствуйте, отец! – поздоровались с Глебом Мироновичем Кузькиным двое молодых мужчин, сидевших поутру на бревне против калитки его дачи и распивавших пиво. Хорошо, что вы пришли! А то надо бы дожидаться других «мичуринцев».
        - А в чём дело-то, милые люди? – заинтересовался Глеб Миронович.
        - Нарежьте, пожалуйста, батя, нам немного цветов из своего сада, - объяснил один из молодых людей. Мы с вами пивком или деньгами рассчитаемся. Можно, отец?
         Вопрос насторожил старика. Их «Мичуринец» на задворках города – проходной двор с дырявыми заборами. Двум молодцам и так можно на любом участке запросто цветов нарезать. А эти вежливо просят. Не иначе - паясничают.
          - Подходите, отец, угощайтесь. Пивко холодное, доброе…
          - Нет, спасибо, - отказался Миронович. - моё пивко по молодости уже выпито. А цветочки можно. Что ж тут такого – цветочки?!
           Молодым лучше не дерзить, - рассудил садовод, и «от греха подальше» пошёл подбирать букет. Просьба мужчин была странная, но ведь – просьба, а не требование. Ребята вовсе не возмутили душу старика. Вежливо попросили. Мироновичу почему-то было даже приятно срезать самые яркие и крепкие цветы. Пионы синеголовники, бархотки, ромашки, лилии, флоксы. У Кузькиных на участке растут и редкие очень красивые цветы с чарующим названием «Многая и благая лета».
          «Должно быть смешно выгляжу я – старик-угодник – «порхающий» среди буйного цветения лета» - подумал Миронович. Но это не смутило его. Не угодничество испытывал он в те минуты, а заискивание перед молодыми сильными мужчинами. Наконец он дополнил букет нежнейшими зелёными веточками спаржи и остался чрезмерно довольным. «Прямо настоящий флорист!». 
         «А почему бы и не флорист? Разве ума и рук моих только на лопату и грабли хватает?!» - Хорошее настроение старика от погожего утра, ещё лучше стало от удачно подобранных цветов.
          - Вот! – явил он молодым людям букет из-за спины.
          - Какая прелесть! – воскликнул один из мужчин.
          - Какая красота! – воскликнул другой.
          - Молодец, Батя! - заговорили молодые люди оба наперебой.
          - Вот мамка обрадуется!
          - Тёте Анне цветы очень понравятся!
          - Спасибо, отец…
          - Да что же за праздник у вас, нынче такой, ребята, с пивом, с цветами? – не удержался от вопроса Глеб Миронович.
          - Да просто всё, дед!  У матери моей  - день рождения. А это её племянник. Братья мы двоюродные. Может, вы помните, Анну Павловну Зарубину? Она тоже когда-то участок здесь имела. Но заболела серьёзно, продала сад. А цветы в день своего рождения всегда с благодарностью принимает только из «Мичуринца». Вот мы и обратились к вам. Понимаете, цветы – матери?
          - Да уж как не понять?!
          - Называйте любую цену, отец, за ваш замечательный букет…
          - Какую цену, молодые люди?!  Цветы матери – это же святое дело… Это от нас с матерью – вашей матери.
          - Ваша мать ещё жива?
          - Нет, конечно. Жену свою давно матерью называю. Она и есть мать – дочь и сына вырастила. Кто же она, как не мать? И дочка наша тоже матерью стала. Матери никогда не умирают. И внучки будут матерями и правнучки…
         - Но всё же возьмите, отец, деньги…
         - Да забудьте вы, дети, про деньги. Букет от нас с матерью – вашей матери… С поклоном…


Январь 2013