Поневоле

 Терроризм… Наверное, каждый знает, что это такое. Это война, это смерть, это зло для все людей. Именно для всех, потому что зачастую сами террористы становятся такой же жертвой, как и те, против кого направлены теракты. Отчаявшимися и запутавшимися людьми манипулируют, играют, как куклами, убивают. «Как такое возможно?!» - спросите вы. К сожалению, очень просто и ужасно.
    …Не так давно в Англии произошел крупный теракт, совершенный террористкой-смертницей. Был взорван полицейский участок, пять полисменов погибли, четверо были госпитализированы с сильными ожогами.
    Дело было передано в Скотленд-Ярд. Удалось установить, что смертницу звали Аманда О'Лири. Также стало известно, что ее муж, Филипп О'Лири, пытался совершить теракт на  станции метро Чарринг-Кросс. Но взрыв удалось предотвратить. Часом позже  Филипп был найден в своей квартире мертвым. У него в руках был револьвер, есть все основания полагать, что он застрелился.
    Это дело поручили инспектору Джоржу Макнамара, который сейчас сидел в своем кабинете и рассматривал два маленьких блокнота, которые были найдены в квартире Аманды О'Лири и, вероятно, являлись важной уликой.
    Если быть честным, то инспектор не считал это дело чем-то важным, потому что прекрасно знал, что муж и жена - всего лишь исполнители. Но теперь, когда в его руки попали личные дневники террористов, он надеялся, что в них ему удастся найти описание той могущественной организации, которая держит в страхе весь Лондон уже полгода.
   Предполагалось, что в этом замешана ИРА (Ирландская Республиканская Армия), но точные доказательства до сих пор не были обнаружены.
    Возможно, и в этих небольших книжечках ничего не будет обнаружено, но небольшой шанс все-таки был. Очень небольшой...
Наконец инспектор отвлекся от своих мрачных мыслей, отложил в сторону твердый коричневый блокнот и открыл другой, обтянутый дорогой, но изрядно испачкавшейся  бежевой искусственной кожей. Макнамара предположил, что этот дневник принадлежал женщине, но ошибся. На самом первом листе было аккуратно выведено: Филипп О'Лири. Потом несколько страниц было отведено на всякие рисунки, сделанные, по всей видимости, перьевой ручкой, а потом начинался личный дневник.
    Первые десять или двенадцать листов инспектор просмотрел вскользь, потому что там описывалась только  семейная жизнь владельца дневника: его совместная жизнь с любимой женой, приобретение новой высокооплачиваемой работы, ожидание появления первого ребенка.
    Джорж Макнамара заметил, что то, что столь счастливый человек стал террористом, в высшей степени странно. Но через несколько минут у инспектора не осталось ни следа удивления, потому что написанное на остальных страницах вполне все объясняло.
    Филипп писал, что ребенок родился на месяц раньше срока и прожил всего сутки. Для него это стало большим ударом, он начал пить, обвинил во всем свою жену и появлялся дома раз в сутки. Но все это не очень интересовало инспектора, потому что не имело отношения к делу, которое никак не удавалось раскрыть. Он пролистал еще несколько страничек и наконец-то нашел то, что интересовало его больше всего.
   «Что остается делать человеку, который уже всё потерял? Я думал, что ничего, но вряд ли  это интересовало тех людей. Сотни людей умирают в мире каждый день, и тебе плевать на это. Но когда умирает твой новорожденный сын, твой мальчик, ты уже ничего не соображаешь. Ты начинаешь избегать свою жену, ты боишься. Обвиняешь ее в случившемся, хотя и знаешь, что она не виновата и что ей не легче, чем тебе. Просто хочется закрыться от всего мира, спрятаться, забиться в угол. Ты уже не контролируешь себя, тебе просто все равно, что происходит вокруг. Много способов придти к такому, и есть люди, которые могут этим воспользоваться. Они просто взяли меня в оборот, как говорят полицейские,  и я не смог им отказать. Этого не должно было случиться, я не был террористом, это был не я!...
   Ирландская республиканская армия, вот кем они были. Чтобы заработать, они торгуют оружием, ну, а развлекаются они тем, что устраивают каждые 12 дней теракты в Лондоне.
   Двое из них просто подошли ко мне в баре, угостили пивом и делали вид, что они мои друзья. Они выслушали мою историю и посочувствовали мне. Я думал, что они действительно все понимают, но оказалось, что это совсем не так. Но как только мы познакомились поближе, они стали тыкать в лоб своей идеологией... я их не слушал, мне это не нужно. Мне ничего не нужно. Но я был слишком подавлен и разбит, чтобы что-то предпринимать, и я просто кивал головой.
   Сперва они говорили про независимость северной Ирландии, что для этого нужно, а по их мнению, -  это показать этой чертовой Великобритании, чего они стоят. Убить кого-нибудь, или взорвать, вот что нужно. И вот я уже еду в Лондон, а в кармане бумажка, на которой написан адрес квартиры, где мне выдадут все необходимое.
   Что лучше, вокзал или станция метро? Метро им больше нравится, так что туда я и направляюсь. На станцию Чарринг-Кросс я попал с трудом, было много народу , но это, наверное, хорошо.
   " Положи на рельсы перед платформой", - сказал один из тех людей. Я так и сделал. Когда я уже собирался уходить, до моего слуха донёсся отрывок разговора: "...тот парень что-то положил на рельсы...". Я ускорил шаг. "Эй ,стой",- раздалось у меня за спиной Мне не оставалось ничего, кроме как бежать. И я побежал, продираясь сквозь толпу. Полисмен не отставал, вдруг его рация заговорила: "...на станции обнаружена бомба ... немедленно принять меры к эвакуации...". Вдруг полицейский остановился. "Это мой шанс",- пронеслось в голове.
   Люди уже поняли, что происходит, и начали ломиться к выходу. Толпа буквально вынесла меня на улицу, а полисмен, как я увидел, когда обернулся, не удержался на ногах и упал. Скорее всего, его затоптали. Но меня тогда это не волновало. Да и сейчас не особо волнует. Я просто пошел домой. За мной следили, и я знал это. Но что я, разбитый и уничтоженный несостоявшийся террорист, мог сделать? Ничего.
   Сейчас я сижу за столом в нашей с Амандой кухне и пью виски. Только теперь я вспомнил о своей жене. И теперь осознал, как был неправ по отношению к ней. Что ей пришлось пережить! Но теперь уже поздно жалеть. Она сильная, она справится. Даже одна. Я слышу, как в дверь стучат. И я знаю, кто это полиция. В револьвере только один патрон. Простите меня все те, кто мог погибнуть в метро. Видит Бог, я этого не хотел. Прости меня, Аманда. Я...»
   Последние несколько страниц невозможно было прочесть: они оказались залиты кровью самоубийцы. Инспектор довольно потирал руки: наконец-то ему удалось получить неоспоримые доказательства причастности ИРА к терактам. Но, подумав, он понял, что это ему ровно ничего не дало: нет ни описания конкретных людей, ни их имен. На последних страницах, скорее всего, было обращение к жене, а это не имело никакого отношения к этому делу. Еще раз хорошенько осмотрев блокнот, Джорж Макнамара отложил его в сторону и взял в руки другой. Это была скорее маленькая тетрадь: листы были скреплены спиралью. На первой странице, как и в блокноте, было имя владельца:  Аманда О'Лири. Первые двадцать страниц были исписаны разными красивыми словами, на какие способна только влюбленная женщина. Дальше шло описание смерти ее ребенка, только  подробнее, чем у ее мужа. В некоторых местах буквы расплылись, было понятно, что женщина плакала, когда писала эти строки. А после этого Аманда написала то, во что инспектор вчитывался очень внимательно.
   «Наша семья распадается. Филипп редко появляется дома. Он много пьет, а иногда бьет меня. Я не могу этого понять. У нас общее горе, но надо жить дальше. Я люблю его, стараюсь помочь, а в ответ слышу только грубые слова. Вчера он пришел домой с двумя незнакомыми мне людьми. Скорее всего, он познакомился с ними в баре и пригласил домой. Один из них представился Джоном Маккарти. Он среднего роста с ярко-рыжими волосами и бакенбардами. На вид ему около 35 лет, но точно нельзя сказать. Второй -  Брайан О'Донел, высокий молодой человек лет 23 с черными волосами и ярко-зелеными глазами. На лице у него нет никакой растительности, поэтому можно точно сказать, что он очень молод. Эти люди вместе с моим мужем заперлись в кабинете и я слышала, как Маккарти убеждает его в чем-то. Позже я спросила Филиппа, о чем они говорили, но в ответ услышала лишь грязную ругань. Но я уже привыкла к такому обращению».
    Еще несколько страниц женщина жаловалась на своего мужа, потом три листка было вырвано, а после начиналось трагическое повествование.
    «Вчера моего мужа не стало. Говорят, он застрелился. А еще говорят, что он собирался взорвать бомбу в метро. Но я не могу этому верить, не могу! Когда я вернулась с работы, дома было полно народу. Меня не пустили в квартиру. Зато меня отвезли в полицейский участок и с пристрастием допросили. Когда я в последний раз видела своего мужа? Сегодня утром. Что он делал? Спал. Знала ли я что-либо о его планах? Нет, он мне ничего не говорил. Не замечала ли я чего-то необычного в последние дни? Нет, после смерти ребенка я мало что замечаю. И еще множество глупых вопросов. А еще именно тогда я узнала, что Филипп застрелился. Когда я вышла из полицейского участка, меня ждал Джон  Маккарти. Он усадил меня в машину и куда-то повез. А еще он рассказал мне, что мой муж не покончил с собой, как утверждал следователь. Его застрелили полицейские, только это тщательно скрывается. На самом деле Филипп просто должен был передать посылку одному человеку, а полицейские решили, что это бомба. Они преследовали Филиппа, а потом, не разобравшись, как все обстоит на самом деле, линчевали его. Только сейчас я поняла, как ненавижу полицейских. Если бы не они, через месяц-другой мы бы жили как раньше, любое горе постепенно забывается. Но этого не будет больше никогда. Маккарти предложил мне помощь. Несколько дней я жила с ним и его женой, а потом он спросил меня, желаю ли я отомстить. Конечно я ответила, что да, месть занимала все мои мысли с того момента, как я узнала, что потеряла самого близкого мне человека. И тогда он предложил мне... Мне сложно даже писать это. Да, он предложил мне убить тех полицейских. Убить их ценой собственной жизни. И я согласилась. Мне нечего терять. Мой муж и ребенок мертвы. Родителей у меня нет. Мне незачем жить. Филипп был бы мной доволен, я знаю».
   После этого в дневнике шло несколько пустых страниц, а потом была сделана запись: «Прошло 12 дней после смерти моего мужа. Сегодня я отомщу за него». На этом дневник заканчивался. Перед последней записью стояла дата теракта в полицейском участке. Теперь Джоржу Макнамара стало все понятно. Именно руками невинных людей, обманутых и несчастных, делались ужасные вещи. Они не знали, на что идут. Инспектор вспомнил три предыдущих теракта. Сначала вдовец, потерявший жену, потом мать-одиночка, а после - подросток из неблагополучной семьи. Все сходится. Именно тут полицейский вспомнил о своей любимой жене Фионе и маленькой дочке и порадовался, что у него все хорошо. После этого он велел составить фоторобот преступников, чьи портреты так подробно описала  Аманда О'Лири. Инспектор не сомневался, что имена их вымышленные, а ярко-рыжие волосы  Джона  Маккарти — всего лишь парик. Но попытаться все же стоило.
   После всей проделанной работы  Джорж Макнамара стал собираться домой, где его ждала жена. Она наверняка забрала уже дочь от гувернантки, и теперь малышка весело бегает по квартире в обнимку со своей любимой куклой. Инспектор улыбнулся, вспоминая дочь. «Скорее бы вернуться домой!», - подумал Макнамара.
   Он уже знал, что в торговом центре недалеко от его дома произошел новый теракт, но решил отложить рассмотрение этого дела на следующий день. Но он, разумеется, не знал, что Фиона и Мари Макнамара во время взрыва находились именно в этом торговом центре и теперь покоились где-то под завалами, которые еще не успели разгрести.
… Вот так судьба порой зло издевается над нами. Вот так разочаровавшиеся, которые, возможно, живут рядом с нами или ходят где-то неподалеку, могут жестоко обмануться и принести большое зло себе и невинны людям. Вот так другие люди, которые ходят с нами по одной земле и дышат одним воздухом, могут обходиться с нами.