Ты завтра станешь другой

Февраль ломает стереотипы - обещают аномально теплый. Надо будет дышать выхлопным газом немного раньше, чем должны, но - пофиг. Как филологически звучит это странное "пофиг", как будто железо обмазывают зефиром. Или оборачивают в пупырчатый полиэтилен, не так больно как "похуй", но и не так сладко как "хочу". Хочу яблоко или большой и вкусный апельсин, но не светит, летаем, как фанера. От отметки 55 до 58, за какие - то сутки, убивая метаболизм кусочками слабительного и старательно скрывая от друзей правду.
"Жива. В порядке. Смешно." С частотой 100\60, пульса почти нет, без нервов и очень спокойно. Краска для волос самая красивая и самая мягкая, сжигает волосы почти так же как и Турбослим органы. Бесит. Светит. По Арбату давно не ходят укутавшиеся в шарфики влюбленные, лишь какая - то женщина с метлой - не из сказки. Не дурная, не злая, не родная, не из этого. Из другого, чужого, странного, живого.
Лайки сыплются на наши песни о не нас, или о нас, но о нас других, чужих? И были ли мы? Ты и я - это просто страница или целая глава? Подожди секунду, я отвечу.
"Да - да, завтра как всегда. Бутылка вина? Нет, пока не взяла. Подожди, я отойду. Потом тебя найду."
Ты знаешь, читаешь, ставишь лайк - даже на постах о кокаине, после последнего было больно. Нет, не употребляю - научилась колоться эмоциями. Время летит слишком, слишком быстро. До завтрака двое суток. До обеда - двое суток. До ужина - месяц. Ты ли говорил мне быть сильной? Ты ли принимал меня любой? Это был ты или кто-то другой, родной? Вспоминаю часто - раз в три дня по столовой ложке, а ты? Вспоминаешь?
Завтра первое февраля и до весны месяц. А я, кажется, уже скучаю. Мальчик времени бесконечность.