Наша игра

Я не знаю, не знаю, как все это началось... Помню, поначалу, мне все это даже нравилось. Казалось забавным. Как мы затеяли эту игру? Не знаю...
Он такой хороший. С растрепанными волосами, смешной, забавной улыбкой, от которой я таю. Наверное, ради нее все и началось. Блин, ради того, что бы он просто улыбнулся. Самые большие глаза на свете. Самые глубокие... В них я тонула. Я бы отдала все на свете, только за то, чтобы ощутить на шее касание его теплых губ.
Мы как два разных полюса. Я всегда холодная. Но постоянно что-то тороторю. Он же теплый. Не менее заводной, чем я. Но он скажет один раз. И точка.
Я не знаю. Это даже не любовь. Это просто... Ну почему люди не могут придумать нужные, необходимые слова? Неужели это так сложно? Хотя, если бы нашей ситуации можно было бы дать определение, то все было бы не так...
Моя жизнь превратилась во что-то невообразимое. Как будто, единственное, к чему я стремлюсь, это закончить игру начатую когда-то давно. Но я знаю. Что закончит ее он. Это его роль, ставить точки.
У нашей «игры» нет правил. Мы просто, стараемся сделать друг другу очень приятно, и тут же смертельно больно. И я знаю, что с каждым разом от моей души отрывается кусочек. И скоро, от нее ничего не достанется.
Первый раз, так было, когда он лишил меня девственности. Он долго держал меня за руку, целовал, обнимал, душил в любви и страсти. И в секунду разрушил это, войдя в меня. Тогда я поняла, что это первая доза наркотика, но не знала, что он такой сильный. Смесь счастья и боли – это что-то.
Мы слишком долго это делали. Слишком долго мучили друг друга. Но сегодня. Я знаю Все закончится...
Сегодня утром, ко мне пришел конверт. От него. Он был не пустым. Он не мог прислать его по почте. Потому что, я бы не почувствовала его запах. Не увидела бы его торопливый почерк. У меня не было бы соблазна его уничтожить, не открывая. Я знала, что там может быть что угодно. Я получила его с утра. Сделал вид, что мне все равно. Положила его на стол, поела, решила убраться, только чтобы оттянуть этот момент.
Письмо было уже у меня в руках. Я вертела его минут пятнадцать. Пыталась понять, что там, не открывая.
Я поняла, что он собирался куда-то улетать, по его подчерку. Поняла, что там что-то не ценное для него. Иначе бы конверт был бы более прочным. Я не могла больше ждать.
Я начала открывать его, прислушиваясь к звуку рвущейся бумаги, которая так приятно шуршала. Там была фотография. Я увидела лишь ее край. Перевернула конверт верх ногами. И вытащила ее, положила на стол. Теперь передо мной лежала фотография, вверх ногами. И вот, то, чего он добивался. Мне приятно. Чувствовать его запах от письма. Трогать то, до чего дососался он, держать его часть.
А теперь самое сложное. Либо там что-то типа приглашения на нашу с ним свадьбу, либо рисунок моей смерти. Да, он плохо рисует, но для того дела, мог и постараться. Я перевернула его. Красивая девушка. Он ее обнимет, как обнимал когда-то меня. Он смотрит на нее, с обожанием. С любовью. На которою, был неспособен. Я дрожащими руками открыла записку, приложенную к фотографии. Там было всего 2 слова:
«Game over».