Стоит Великий Корсиканец Крест накрест руки сплетены И смотрит в даль- Ему как будто Каштаны Родины видны.
Его удел проклятый остров И вместо гвардии лихой,
Вздымая пенистые брызги, Грохочет яростно прибой.
Глаза в какой-то миг засветят, ногою шаг вперёд ступнёт И вновь полки заворожённо В сраженья новые ведёт
И даже клич бросает:
-Браво!
Достойн окрика Мюрат- Он только что врага заставил Бежать в отчаяньи назад.
Уж не с ума ли император, Любимец славы и побед,
Печально сходит,
Ведь в округе Ни одного предмета нет...
Лишь этот чуждый, ненавистный Злым роком ставший океан,
А под ногами не корабль,
Да и плохой он капитан.
Земля вдали, его стихия,
Величина Альпийских гор,
Под солнцем Аустерлиц он помнит Не волн, а пушек разговор.
Стоит покинут корсиканец В оцепененьи недвижим И болью сердце его ранит,
Что милой Францией гоним.
Остров
© Copyright: Рудольф Запискин, 2013
Свидетельство о публикации №213020101739
Свидетельство о публикации №213020101739
Рецензии