Стрижка

Себя я всегда стригу сам. Машинка есть, а оболваниться "под Котовского" особого умения не надо.
Вечером заглянул Виталик, недавно выпущенный из районной каталажки. Завтра ему на работу, а он зарос, как Энгельс. В парикмахерской брадобреи ему заломили 250 рублей за полубокс. Он обложил их гнусными словами и пришел ко мне:
- Вован, пострижешь?
- Я только наголо умею.
- Да фигня! Затылок с висками выбреешь, а наверху все оставишь. Невелика наука. Или слабо?
Знает, сволочь, на что меня купить можно. Ладно, думаю, чай не из филея руки растут:
- Садись, - выдвигаю табуретку на середину кухни и заматываю ему шею полотенцем. - Только потом не ной.
- Не вопрос!
Начинаю стричь. Машинка жужжит, Виталик сопит. Виски с затылком выбрил, даю ему зеркало:
- Гляди.
- Ну-у-у...Ты это...подравняй как-нибудь повыше, а то я как говно под лопухом.
Хозяин-барин. Ровняю, высунув язык. Только башка какая-то у него неровная, шишковатая. Елозил, елозил, пока не оставил ему полосу волос посередине, как у Тараса Бульбы.
Виталик долго смотрит в зеркало, потом выдыхает:
- Стриги все, на хрен.
Убрав инструмент и прибравшись на кухне, взглянул на него свежим взглядом. М-да...Голова, как орех. Маленькая и шершавая. И мордочка чем-то на крысиную смахивает. Красавец.
Расстались молча.