Старый альбом

Болезнь сидела в нем и тихо пела какие-то песни… Она не болела и не приносила ему беспокойства, а просто пела и, этот дрожащий от скорби голос жил в нем , отдаваясь эхом чего-то ушедшего, светлого и доброго, того что так было тяжело вспомнить просто так, но которое так легко вспомнить когда тебе поют песни о прошлом. Настоящий мир вдруг поблек и стал каким-то неинтересным и серым, работа шла своим чередом и не приносила ни удовлетворения, ни радости…

  Друзья все время улыбались и куда-то звали, но куда, он так и не понял, наверное, звуки этой песни говорили ему об обратном и он стал чаще заглядывать в свой старый альбом с черно-белыми фотографиями. И как только он открывал альбом, звуки песни усиливались и в ней появлялись слова, какие-то спутанные , но почему –то очень красивые, тягучие и манящие. Он не мог понять чьи это слова и с усилием всматривался в старые фотографии. Их было много. Иногда он просто даже не знал, кто там на этих снимках, память стирала имена, но оставалась песня. Она молча разрасталась в поникшем сердце и заставляла все время вспоминать то, что ушло из жизни, но было таким дорогим и таким далеким… 

Бабушка, она всегда была рядом. Он не мог представить себя без нее. Родители по долгу службы покидали их и надолго, а бабушка была его мамой, он так ее и называл, потому что очень редко видел  маму  до восьми своих лет. Они жили вместе и бабушка часто пела ему песни, такие тихие  как шелест горной  травы и такие громкие, как звон  ручья, протекавшего неподалеку. Эти песни он слышал душой и потихоньку сам становился песней, потому что бабушка всегда пела что-то и про него. Она пела про землю, покрытую горами, про отважных мужчин сражавшихся с врагом, про хлеб и воду, про радость и большое горе, но почему-то даже веселые песни, в ее устах звучали грустно и, хотелось подойти и прижаться к ней, потому что никто так не обнимал его в детстве и не целовал, как бабушка…

А во дворе маленького домика из черного туфа жарко пылает тондыр. Бабушка поет свою песню и, разложив перед собой все необходимое, печет лаваш.  Она тщательно делает из муки горку, поливая её ключевой водой и своими маленькими сухими ручками начинает делать тесто, потом , сделав много колобков, начинает творить свое волшебство, превращая каждый колобок  в большой и прозрачный лист, который накинув на подушечку отважно опускает в тондыр и прикрепляет к стенке. Жар от огня делает ее доброе и сморщенное лицо  хрупким и молодым. А бабушка все поет что-то грустное, посматривая на меня своими добрыми глазами. Стопка лаваша увеличивается и я получаю свою порцию горячего хлеба со сливочным маслом и сыром, а потом бегу к соседям, чтобы поделиться и с ними.  Поделиться ожившей в хлебе песней бабушки. Счастье иногда кажется таким маленьким, но оно пронизывает всю нашу жизнь этой песней Добра и Любви. А зачем еще нужны бабушки, если не петь нам добрые песни?

Вот и школа… Лица ушедших друзей и учителей.  Мы пели тогда другие песни, преданные дружбе и наполненные бесконечной любовью друг к другу. Мы шли все время рядом и были вместе и в горе и в радости. Мы не знали, что жизнь такая долгая и радовались каждому дню, проведенному вместе , но она оказалась слишком долгой, потому что ушли друзья и не вернуть учителей, унесенных страшной стихией. Осталась только песня, которая живет в этих старых фотографиях, где мы смотрим друг на друга, как живые. Ведь жить, значит помнить. Но разве можно жить без прошлого?

Отец… Вот ты стоишь рядом с мамой и держишь нас на руках. Вижу, ты счастлив и нет предела твоей радости. А вот вы танцуете вместе в тот день, когда мы с братом вернулись с войны. Вижу, что ваше счастье бесконечно. Вот добрые лица соседей, кто поддерживал вас тогда, когда нас не было и , кто делился последним, как и ты сам  с ними. Ты ушел так рано и я не успел тебе сказать о том, что ты был для меня всегда самым лучшим и самым храбрым. Не успел… Хочу сказать это сейчас, пока болезнь поет  еще свою песню. Да, отец… Та же, что и у тебя… Прости меня. Я был далеко и не успел.  А за маму не беспокойся. На этот раз я успею…

Альбом закрыт… Как-то не хочется смотреть, что там было дальше, потому что песня замолкает в этом продолжении. Учился, работал, жил, растил детей, стремился быть похожим на отца и старался делать добро. Старался – плохое слово… Просто делал, как мог.  Но оказывается вся жизнь, она как раз в тех черно-белых фотографиях, среди любимых друзей, близких, открытых душой, не обремененных корыстью и жаждой наживы лиц, мечты которых были настолько отличны от мечтаний ныне живущих, что жить в этом мире, все равно что нести повинность. Ну зачем нужна жизнь, когда надо позвонить чтобы увидеть друга? Зачем нужна жизнь без земли своей, без того маленького места, где ты вырос, где тебя любили, где тебе было светло? А она прошла, эта жизнь. Дети выросли и им не понять, что такое домик из черного туфа и бабушка, пекущая хлеб.  Они любят, но по другому. Ведь любовь, она такая разная…
Болезнь отступает, помогли друзья. Но ничего не переменилось и он все чаще слушает песни своего старого альбома. Скоро его мечта сбудется и он вернется в свой дворик. Надеюсь навсегда…