Писатель был пьян

Писатель был пьян. Всё вокруг приходило в головокружительную карусель стоило только совершить  непроизвольный разворот. Он нащупал в кармане связку ключей, помня, что самый длинный из ключей отпирал его входную дверь. Вставив почти сразу в замочную скважину его, Писатель повернул ключ на 360 градусов, и был нескончаемо доволен, что оказался с этим простым движением дома.
Он был всё ещё пьян. Попытки удержать себя на ногах оказались успешными.
Попав одним ударом ладони по выключателю, зажглись лампочки прихожей и туалета.
Теперь нужно было себя раздевать, быстро и эффективно слетели пуховик, шапка и шарф.
Дома ждали. Мягкий диван стоял на прежнем месте, и не требовал особого прицеливания. Да и пушистое одеяло нежилось неподалёку, так и маня к себе.
В зеркале стоял всё тот же он. Ощущения же были другими. Он не чувствовал боли. Не чувствовал того, с присутствием чего всегда легче написать две-три страницы убойного текста. Не было боли ни в душе, ни в бренном теле. Его сейчас могли ударить, но он бы не почувствовал боли от удара. Он сам себя трогал за лицо, но кожа была словно после анестезии, ты  с ней что-то делаешь, и даже нет никакого намёка на опасность. Так иногда приятно почувствовать себя на минуту, не восприимчивым к страданиям, вспомнить людей, близких людей, без эмоций вины и угрызений совести. Эти люди, наверняка, сейчас уже спят, сейчас они просто существуют, без претензий к тебе.
Писатель бросает своё тело за компьютер, создаёт документ Word на одиннадцать килобайтов и начинает увеличивать объём информации в этом мире, в мире, где в настоящий момент он не испытывает боли, но знает, что боль эта где-то есть.