В очередных поисках себя

Идут минуты,
Идут, бегут, секунды вслед бредут.
А я один, и все они вокруг столпились,
И когда или он подойдет, или она, или они,
Я легко найду, что на лицо мне нацепить.
На стене висит огромная галерея масок,
А в кармане – сборник сопутствующих сказок.
Вот для нее я тот еще романтик,
По канону,
Вздохи, в волнах колыхания луны,
Дыхание, гармония когда мы с ней одни.
А с ним одни – мы джентльмены, с ироничною ухмылкой,
Кричим и спорим.
Лопаются жилки.
Слова другие, даже голос мой звучит
Чуть-чуть иначе.
Я живу у них у всех в сознаньи,
Хотя мой дом – пустой, себя не знаю сам я.
Здесь я, там я – а для себя я тайна.
Что делать? Где искать ответы?
На старые вопросы о, как выразиться лучше,
Где же посреди всей этой кучи
Спрятано мое, аутентичненькое
«Я»?
Себя нашел я в комнате пустой, где нет зеркал,
Нет пола, гравитации, я там летал,
Я там мечтал, я там не видел ничего
Кроме белого, искрящегося света.
Как ты не свои не видишь оттопыренные уши,
Посередине океана без краев не видно суши.
Да я себя не вижу, голос свой не слышу,
Некому и возразить, узнать свое же мнение.
Не с кем проверить, хороший ли я друг,
Или, может, я мерзавец, или вдруг квадрат, или круг?
И люблю и я кого-то, или может, на любовь я неспособен?
С кем же это мне проверить?
Появилась вдруг особа.
Милая особа.
С ней я что-то и хоть как-то.
А затем сюда явился кто-то.
Ограничивать свободу,
Кто создал меня в их разуме, меня почти не тронув.
Ну ладно.
Довольно.
Все понятно, хоть и больно.
Может, все это не маски, а просто-напросто все части
Мои.
Родные.
Имманентно-уникальные.
Их им хочу давать я сам, потому что это нужно.
Все это – я.
И я – все это.
Я в них себя узнал чуть лучше.
Они хотят лишь видеть часть меня,
Не желая всей картины,
Но если я для каждого всегда найду пейзажик,
Значит, зрители! –
Вот чего я жажду.