Глава 6 - Мертвая принцесса

…Небо, наконец отдохнув от людей, вновь показало свое лицо, смотрящее на меня через слегка запотевшее окно. На часах обе стрелки будто ринулись вверх, указывая на время. Полдень…Знатно поспал, что сказать. Голова, наконец-то, освобождалась от ненужных мыслей, пусть даже и не так быстро, как хотелось. Сегодня вторник.. За каким чертом было освобождать голову, если все мысли вернутся ко мне уже после обеда? Сегодня хоронили Аню… Что сказать, задержалась она в морге… А еще я становлюсь циником. Нет, серьезно, надо бы погоревать, может быть, всплакнуть, но нет… Пусто, и болт эмоций по всей роже. Как вчера сказал Ткаченко, кому под трамваем умереть – от сигарет не сдохнет. Грубо, зато честно, Стасян. И ничего тут не поделаешь – судьба. Сука…
Я сегодня не пошел в институт, это уже все поняли. Родители ушли на работу, брат через пару часов должен прийти из школы… Да, я все им рассказал – ведь ближе людей нет, да и выговориться было необходимо…
Прощание с покойной начиналось в два часа дня у городского морга. Надо собираться. Я не помню такой погоды…За всю свою жизнь не помню. Не знаю, когда она так же внезапно менялась. То солнце, то снег…Печаль, радость. Дождь…Да, именно дождь. Странно началась эта зима…Небо снова скрылось за облаками, лишь на час показав свою синеву. Холод, и, как поется в одной песне, «вечный дождь с двух сторон окна». Загружаюсь мыслями, совершенно ненужными мне сейчас…
В кармане зажужжал телефон. СМС. От Кристины. Вчера мы созванивались, договаривались о сегодняшнем дне, о месте встречи. Но в сообщении было: «Стас, пожалуйста, приходи. Быстрее! Пожалуйста». Жалко ее…Сколько ей пришлось пережить за эти дни. Ей нужна поддержка. Хоть кто-то рядом…Мы не обсуждали, приду ли я к ней, но если попросила… Да. Надо ехать.
Лифт в нашем подъезде не работал уже третий день, а еще не умершая до конца лампочка скудно освещала мой этаж своим желто-коричневым светом. Я закрыл дверь и пошел по лестнице, перешагивая каждый раз через одну ступеньку. Подъезд давил… Кто знает, тот поймет…Двуликий подъезд, что в один день греет, но вполне может сжечь в другой.
Два пролета, холодная кнопка домофона… И улица. Почти такая же, как и в прошлую пятницу. Серая…Нет – седая. Именно седая, как наши с Кристиной души с недавних пор.
По привычке, молча поздоровавшись с вечно спящим автобусом, я направился к остановке. Погода сегодня отнюдь не зимняя, несмотря на декабрь, и, к тому же, меняется из часа в час. Не удивлюсь, если вечером природа пошлет нам снежную бурю. Да… Когда думаешь о чем-то своем, не замечаешь, как идет время и бежит расстояние. Я был на остановке. Кто-то написал однажды, что курение вызывает маршрутку. Проверим…
- Извините, молодой человек! Возьмите, пожалуйста, листовку!
Я ее не заметил, даже сейчас не сразу понял, чего она хочет. Да, плевать на все и вся стало…
- Что?
- Я говорю – листовку возьмите.
- Давай. Психологическая помощь и поддержка… Центр «Аврора»?
- Да, я просто там работаю…Типа агент. Вчера не все раздала.
- Давай несколько.
Девушка, на вид лет восемнадцати, со слегка неухоженными волосами то ли рыжевато-русого, то ли каштанового цвета, протянула мне всю эту «макулатуру», попрощалась своим небрежным «спасибо еще раз!» и отошла к другому краю остановки, ища новых, так сказать, клиентов. «Аврора», мать ее. Психология… Как будто сама Судьба надо мной издевается! Да, я взял у девчонки несколько листов – понимаю, что раздать все это за день нелегко. Хотя все равно на Ногина выкину куда-нибудь…А сигарету я так и не зажег, да и маршрутка не спешила появляться.
- Простите, у Вас не будет сигареты? – ко мне снова подошла та девчонка.
- Будет. – я протянул ей полуоткрытую пачку – по тебе не скажешь, что ты куришь… Хотя кого я обманываю?
- В смысле? Спасибо, кстати.
- Да травись ты на здоровье! У тебя на лице написано, что куришь, если честно, да и коктейлями дешевыми не брезгуешь, угадал?
Девушка выдержала короткую паузу.
- У тебя что-то случилось?
- А что, психоанализ хочешь провести?! Кому какое дело?
- Я просто…
- Просто дала бумагу на сортир и сигарету стрельнула! Что еще надо?
- Это ты начал тему про курево! Я просто подошла и…
- И кто начал?! – по щеке девчонки устремилась слеза – Не лезь ко мне в душу! Все, давай, моя маршрутка!
Я быстро сел в грязно-оранжевую газель с номером «2» на лобовом стекле и захлопнул дверь, но перед этим сзади послышалось что-то невнятное. Что-то похожее на «Прости»…Пофиг, сама виновата… Да что со мной такое?! Психанул, обидел, завелся. Аня… Ее глаза снова впились в мое сердце. Больно. И не только мне…
«Газель» ехала медленно, будто оттягивая мою встречу с Кристиной. На душе было странное чувство, будто то, что случилось с Аней – это еще не все. Я вновь достал свой плейер и по привычки включил случайную песню. Ей оказалась композиция «The Omega Man» немецкой группы, название которой переводится как Стальной Спаситель. Начало напомнило раннюю Арию. Спасибо музыке, которая может построить хоть какой-то барьер от разных нитей этой жизни…Человек-Омега. Последний человек, оставшийся после катастрофы. Последняя частица человеческой души. Я… Я чувствую себя этим мифическим Омегой. Человеком, который знает, что для него закончилось очень многое. Но не все – ведь он жив… А тем временем стекло «Газели» уже порядком запачкалось от брызг грязной жижи, вылетающих из-под колес встречных машин. Плевки в душу…Паранойя.
Время, остановившееся в прошлую пятницу, для этого подъезда так и не пошло снова. Только следы красного снежного сока исчезли. Что сказать, эти два слова намертво приросли ко мне… Стихотворение, в котором я рассказал о себе в прошлом, настоящем и сами понимаете. И о себе ли? «Ответ – в себе. Удары принимая, я буду тем, кто смог поймать стрелу. Был человеком – им же и останусь»… Черта с два! Ответы, стрелы, удары… огреб от судьбы по самые помидоры. И, как бы сказать… Я не хочу с этим бороться. Ее не вернуть, а любая борьба предполагает жертвы…Хватит!
А вот и мусорка. Да уж, в советское время она сошла бы и за гараж…Не останавливаясь, я выкинул в нее всю рекламно-сортирную продукцию, полученную на моей остановке и направился к нужному мне подъезду, благо идти было не более тридцати метров.
Подойдя к уже порядком потрепанному домофону, я набрал номер ее квартиры.
- Стас, ты?
- Да.
Дверь, тихо запищав, поддалась. Быстро поднявшись по лестнице, я подошел к нужной мне квартире. Не заперто…
- Крис!
- Стас, я тут! – голос доносился из кухни – иди сюда!
Кристина стояла посередине кухни с телефоном в руке и плакала. Что опять?...
- Что?
- Стас… Родители должны были приехать два часа назад. Я не могу до них дозвониться.
- Может, вне зоны просто, или пробка. Может, еще что…
- Абонент не абонент. Причем у обоих. Стас, мне страшно…
- Ну говорю же – вне зоны! Крис, понимаю, что тебе сейчас нелегко, но не накручивай лишнего. Возможно, с движком что-то, а сети нет. Что за оператор?
- Мегафон…
- В том направлении он не очень хорошо берет… Напомни, во сколько начало?
- В два.
- Поехали, а то мы уже счет времени потеряли.
Разговор, показавшийся таким коротким, длился около часа. Чай, который мы так и не отхлебнули…Неоткрытая пачка сигарет на столе… Ботинки, которые я так и не снял…Шутка, если это вообще сейчас уместно.
Из подъезда – прямо в дерьмо. Иначе эту погоду никак не назвать…Такси я вызвал, когда Кристина закрывала дверь. Ждать оставалось минуты три, и она, прижавший к моему правому плечу, сказала:
- Спасибо тебе, Стасик! Спасибо, что рядом, что не бросаешь, поддерживаешь…Прости меня, что до того, как это случилось, я…Ну ты понял, да? Недолюбливала тебя.
- Дело прошлое.
- Правда, Стас! Извини…
- За то, что я с тобой, говорить «спасибо» - лишнее… Даже будь мы врагами, хотя и сейчас не друзья…
- Почему?
- …Я не договорил. Короче, даже будь мы врагами, я бы все равно пришел. Любил же, даже не смотря на долбанутую сестричку…
- Ответь, почему не друзья?
- Задело?
- Очень.
- Потому что общаемся пару дней, и помощь друг другу – это проявление не дружбы, а долга! Или я не прав?
- Может быть… Но ты мне друг.
- Хорошо, раз так считаешь.
- А почему я долбанутая?
- Не почему. Я это к слову, о мнении про твое отношение, когда Аня – у Кристины потекли слезы – еще жива была. Прости.
- Ничего, все хорошо – Кристина скорее успокаивала себя этой фразой, чем обращалась ко мне – у тебя были основания так думать…Стас, кто это?
Кристина указала на человека в довольно дорогом, но не сильно ухоженном костюме, поверх которого была одета куртка цвета хаки. Мы стояли под козырьком подъезда, ведь погода не позволяла выйти из-под него, но этому мужику, похоже, было наплевать… Честно говоря, он мне чем-то напомнил Павла Семеновича, разве что возраст не тот. Незнакомцу было от силы лет 25-26, не больше, но в глазах чувствовалась какая-то закалка и огромный жизненный опыт. Нет, он не смотрел на нас. Возможно, что даже не замечал, и, как показалось нам с Кристиной, ждал кого–то…
- Не знаю, Крис, впервые вижу.
Не знаю, почему, но мне захотелось пообщаться с ним, однако машина уже подъехала. Это была уже знакомая мне «Мицубиши».
- Привет, Стас!
- Здорово, Ашот! Спасибо, что согласился приехать.
- Не на чем…Вам туда, куда я думаю?
- Да…
Залезая в машину, я взглянул на другую часть лица незнакомца. Ту, что мы не увидели из-под козырька…Она была сильно повреждена: рассечен край подбородка, несколько глубоких шрамов на щеке и бровь, часть которой будто вырезана хирургическим лазером… Меня слегка передернуло – кто его так? Ладно, забудем, незачем забивать голову лишним. Тем более, что сегодня голова мне еще понадобится…
Мысли, окончательно наплевав на мое мнение, свободно гуляли по мозгу. Ашот молчал, Кристина слегка вздремнула… Во мне мелькали картинки первой половины сегодняшнего дня… Все тот же образ двуликого подъезда и автобуса, девушка с листовками…Зря я ей нахамил…Омега…Грязные плевки…Человек с обезображенным лицом…
Я лежал на обочине дороги, сильно увязнув в грязной, снежной жиже…Дверь открылась?! Что с машиной?...Где Ашот? «Ашот!!! Ашот!!! Кристина!!!» Я посмотрел на дорогу, на дома, построенные еще при Сталине…Что-то не так… Где все? Люди…Их нет. Никого, будто вымерли все. Улица была совершенно пустой…Надо отряхнуться и посмотреть…Минимаркет «Универсал»… Схожу и спрошу, не видели ли они мою машину? Что за!!?? Магазин оказался закрытым, окна выбиты, а вместо прилавков через рамы вчерашних окон виднелись полки…Позади меня раздался глухой шлепок. Обернувшись, я увидел лежащую на дороге вазу… Нет, она не разбилась от удара. Меня не интересовало, откуда она упала, ведь сосуд такой красивый – нежно фиолетового цвета, с приятной гравировкой, орнаментом и неизвестными мне цветами…Совсем тонкими, похожими чем-то на солому и растущие почему-то в нижней части вазы, а не из горловины, как принято…Надо подойти и посмотреть на нее, а возможно и взять себе…Ближе, еще ближе…НЕЕЕЕЕТ!!!
Это была не ваза…Голова…Анина… Снег вокруг нее окрасился в ярко-багровый, и цвет продолжал расползаться, постепенно укрыв все дорожное полотно. Улица умирала. Вся… мне страшно, Господи, помоги мне! Я не хочу…Я тут… Идти надо было. В магазине спрятаться…Пробравшись через разбитое окно, я попал в центр торгового зала и только сейчас понял, что стоит на полках…
Гробы. Много гробов…Сотни. Открытые…Что же это? Как? Я не почувствовал, что мое лицо уже совсем мокрое от слез. Коснулся правой щеки…Ссадина, три шрама, бровь разбита. Откуда это взялось?.. ОТКУДА ЭТИ ГРОБЫ???!!!! ЧТО ПРОИСХОДИТ? Кто они…Кристина…Рубен…Димка…Кирилл, Артем и Витек…Другие люди, не знакомые мне… Павел Семенович… Такой, каким я его увидел в первый раз - бомж, избитый и обманутый…Я… Мой гроб…