Рыжий человечек

В меланхоличной дремоте качался осенний город. В ритм рассветам и закатам. Расползались утеплившиеся прохожие, взад и вперед, и в массе своей - без всякого, казалось бы, толку. А парк, как и положено парку, был по осеннему великолепен. По ночам, когда в свете фонарей, на его узких аллейках уже совсем не остается прохожих, на одну из скамеек садится маленький, рыжий человечек, в зеленой куртке и со смешным, старым фонарем в руках, он достает свой потертый альбом, в кожаном переплете, краски, ставит фонарь на скамейку рядом, пьет что-то из фляги и начинает рисовать. Вот люди снуют по парку туда и обратно, вот он и она присели на скамейку, вот следующий лист и шумная компания с песнями проходит мимо, на соседнюю скамейку, еще лист, и престарелый пьянчужка дремлет с сигаретой в зубах, а вот одинокая женская фигура неспешно несет свою грусть в глубину аллеи... В его альбоме сотни тысяч дней и миллионы лиц, они остаются там навсегда, и я точно знаю, что где-то там, много листов назад, есть и мое лицо, и лицо моего друга, и у него гитара в руках, и в зубах у нас сигареты, и такая же ночь как эта, а на скамейке у нас стоит водка, вода, и если этот художник все таки сжалился надо мной, то дорисован кусок черного хлеба..