О Графомании, выдержки с литературных сайтов

 литературный дневник
Графомания (от графо... и греч. mania — безумие, исступление), болезненное влечение к усиленному и бесплодному писанию, бесполезному сочинительству.


Ivar писал:

Я думаю, главное не страсть к сочинительству (что само по себе неплохо), а неспособность сколько-нибудь адекватно оценить качество собственного творения. Именно это и определяет графомана. Он всегда убежден в величии своих трудов.

Абсолютная истина. Особенно много сегодня графоманов в поэзии.
Приведу смешной пример, с которым мне пришлось как-то раз столкнуться в процессе работы с поэтами.
За мной долго ходил графоман с толстым гросбухом в красной обложке, исписанным бисерным почерком и умолял послушать его стихи. Может, что и подойдёт. Наконец он меня достал, и я махнул рукой.
-Валяй, читай, только своё самое любимое:

- Поэма! - начал он,- называется "Эмиграция". Я напрягся. :roll:
Через двадцать минут, когда я понял, что если я его не остановлю, я брошу писать стихи :D , вдруг услышал такие вот перлы:

"Под бесшумный стук колёс-
окна все задраены-
я лечу, что паровоз,
к матери Израилю"

То, что я чувствовал в этот момент, трудно передать словами.

-Слушайте, любезный, - говорю, - как это? "Бесшумный стук" Бесшумный стук бывает только в соответствующие органы. Стук-это уже шум.

-Дык ведь, когда в поезде окна задраишь, стук стоит бесшумный,- возмутился он.

- а ЧТО? паровоз - спрашиваю, - ЧТО? (ох, уж это ЧТО, вместо КАК?. Помните, конечно, у Чичибабина -"Поэт, ЧТО малое дитя...")

-Что, ЧТО? - не понял он.

-Лады, - отвечаю, - а Израиль у тебя какого рода?

-Мужского, -говорит.

-А почему "к матери", раз мужского?

-Так "страна" ведь женского! - и смотрит на меня, как на идиота :evil:

Кстати, в поэзии первый признак графомана - он требует послушать его, а не читать с листа.
На подсознательном уровне чувствует, бандит, что в энергиях интонаций мусор его утонет
***
Тогда, для затравки, предлагаю оценить стихи, которые были опубликованны в одном, ну, очень литературном европейском журнале. Стихи, посвященные Генделю.

Для справки:

Гендель (Георг-Фридрих Haendel) - знаменитый германский композитор, проведший почти всю свою жизнь в Англии (1684 - 1759). Музыкальные способности Г. проявились весьма рано, несмотря на все препятствия со стороны отца. Восьмилетним мальчиком он уже хорошо играл самоучкой на органе; десяти лет писал мотеты, которые исполнялись в церкви города Галле. В 1703 г. Г. отправился в Гамбург, который славился своею оперою, и поступил в оркестр. В Гамбурге Г. написал множество самых разнообразных композиций, в том числе две оперы, "Адмира" и "Нерон", имевшие успех. В 1707 г. переселился в Италию, где прожил до конца 1710 г.; из написанных здесь сочинений, громадный успех имела опера "Агриппина". В Лондоне, где Г. достиг апогея своей славы, он написал многочисленные оперы, оратории и др. соч.

автор- МУРАТ АШУКИН

ВОДЫ

Генделю

Я родился холодной зимою.
Мать лежала в постели одна.
В это время отца-рыболова
По заливу носила волна.
Говорят, что остался на льдине.
Слишком хрупок на Ладоге лёд.
Глядя в лунку, он думал о сыне,
словно знал, что домой не придёт.
И когда я стою над Невою,
вижу мутные волны с моста,
Возникает желанье простое
В тёмных водах увидеть отца.

Я родился весною, в апреле.
Половодьем залило село.
Мать лежала одна на постели.
Накануне отца унесло.
Говорят, что ушел на рассвете.
Вдруг рекой затопило овин,
И ревели телята, как дети.
На плоту он поплыл к ним один.
Как Мазай собирал он скотину,
И попарно, как Ной размещал.
В миг их всех поглотила пучина.
Без отца я ноги вставал.(вот так и написанно)

Я рождён в ночь Ивана Купалы.
Снова мать на постели одна.
Третьи сутки отца не видала,
Не вдова, но уже не жена.
Он с друзьями ушел на купанье.
Через Стикс переправил Хорон
Его душу в загробном молчаньи- и нафиг было в Стиксе купаться?
Долго шарили в Стиксе багром.(КТО? душу пытались зацепить)
И с тех пор, выходя на просторы,
Предаваясь теченью реки,
Завожу я с отцом разговоры,
Восставая судьбе вопреки.

В эту осень холодные ливни
Постучались в обитель мою.
За собой журавлинные клинья
Потянули меня в колею...............(колея от журавлей в небе,а?!)

Зачарован природным движеньем,
На гнилое болото лечу, ...(ведьмак, что ли?)
И смыкаются памяти тени
Надо мной в заповедном лесу.
И текут по велению рока
Бесконечные струи времён.
Плач младенца звучит одинокий
Песне смерти отца в унисон.

(перепечатанно с точностью до запятой.)

Любителям поэзии советую читать внимательно, отдыхая на пробелах. :D

Вот так папе Генделя дали пенделя :D :D :D

***
Или вот ещё, того же автора,
из того же журнала.

Мурат АШУКИН.

ЛЮБОВЬ И ДРУЖБА

Отец говорил:"В гастрономе у нас
Один продавался сырок.
Мы жили на Мойке, и вот как-то раз
Стою на Литейном, сынок,

С Валеркой из цеха, нормальный мужик,
Он очередь занял в обед,
Глядим сквозь стекло-на прилавке лежит
Обёрнутый в глянец предмет.

Сырку захотелось.Похлопав карман,
Я понял, что денег в обрез.
Как вдруг находящийся рядом пацан
к себе в телогрейку полез.

Пошарил немного и рубль достал.
"Возьмите-сочтёмся потом",
Парнишку я этого раньше не знал.
Валерка сказал: "Не возьмём!"

"Я Игорь с Кавказа.Имейте ввиду,
мне денег не жалко для вас.
Хорошие люди всегда отдадут,
А нет, так Аллах мне воздаст".

Товарищем верным мне стал Игорёк,
с ним можно в разведку пойти.
Сырок этот "Дружбой" зовётся сынок,
такого теперь не найти".

До сих пор, как читаю, так плачу



И напоследок, позволю себе процитировать здесь стихи любимого мной поэта о любителях писать много нудно. и не по делу:
Она читала мне стихи
Смотритель Маяка
Она читала мне стихи, а я молчал.
Она читала мне стихи без выраженья…
Как будто баржа глухо билась о причал
Пустыми трюмами в тупом изнеможенье.
А в это время на канале «Спорт парад»
Гоняли мячик футболисты нашей сборной!
И в холодильнике томилось пиво «Bud»,
А на балконе связка воблочки отборной.

Она читала мне стихи, а я краснел.
Одни и те же мысли, фразы, обороты…
Про бесконечность суеты любовных дел
И про потерянные, прожитые годы.
До перерыва оставалось пять минут,
Реальный стимул посмотреть второй период!
Не может быть, что наши турков не порвут
На первой стадии отборочной погибнут..

Она читала мне стихи, а я сползал.
Хотелось плакать и проситься на свободу…
Ее унылые стеклянные глаза
Похожи были на подкрашенную воду.
Потом как бешенный на кресле гарцевал,
Готов мгновенно был поставить ногу в стремя!
Второй период я в итоге прозевал,
А с ним, естественно, добавочное время…

Она читала мне стихи, не два часа,
Не даже три, а целых пять!!! Помилуй, Боже…
И вслед за солнцем на потухших небесах
Бежала ненависть мурашками по коже.
Какой футбол? Футбол закончился давно!
Исчез бесследно в поэтическом дурмане,
А вместе с ним программа «Вести» заодно
Почила в бозе на слепом телеэкране.

Она читала мне стихи, а я терпел,
Не из-за кайфа, только ради политеса…
И несмотря на подступающий предел
Не задушил к чертям собачьим поэтессу!
Она считалась в Интернете литзвездой,
Желанной гостьей поэтических порталов…
Как можно было восхищаться ерундой,
Которой столько эта Муза накропала?


© Copyright: Смотритель Маяка, 2011
Свидетельство о публикации №111090707557


Спасибо за это замечательное стихотворение!)))