Ноябрь

Ноябрь.
Грязными руками тянусь к пачке сигарет. Судорожно ищу зажигалку и тёплые носки, пытаюсь не уснуть на ходу.
Открыть форточку... Вид за окном омерзителен. Голые деревья, мертвые листья и утренняя пустота.
Снова вспоминаю эти ****ые сны, снова переживаю эти эмоции, одну за другой, как на репите.
Сны, в которых ты - путеводитель. Ни один без тебя не обходится, и, блять, да каждая эмоция пропитана тобой.
Стихи? Какие к черту стихи, я двух слов-то связать не могу, всё в голове перепутано.
Сотворить что-то великое... Ха, а как? Что великое? Надёргать умных слов из книжек, повыгрызать смыслов из чужих жизней?
Нет, я всего лишь мертвый поэт, я не могу быть творцом.
Не могу быть творцом гениальности, добра, света. Да даже грязь и злобу не могу создать, пусть даже в словах. Не могу быть творцом Тебя.
Но раз ты всё время в моих снах, почему же ты не подкинешь мне пару охуительных идей? Я же для тебя пишу, я же пишу, чтобы только до тебя дошла хоть сотая доля моих мыслей.
Странный парадокс - в живых нет меня, а холодом веет от тебя.
Или во всем ноябрь виноват?
Кстати, наш с тобой ноябрь. Он теперь раз за разом один и тот же повторяется.
Ты, как и прежде - моё наказание за жизнь. Ты даже в моём выдуманном городе меня преследуешь. Ты - эмоции, ты всего-лишь эмоции. Но тебя так много, бля!

Вылить все эмоции на бумагу и ЖЕЧЬ, ЖЕЧЬ! Жечь эту проклятую писанину, которая отражает ТЕБЯ!

Но ты не горишь... Ты день за днем растешь внутри моей души.

Делаю последний вдох вонючего дыма, от злости бью кулаком по оконному стеклу и наслаждаюсь этим зрелищем под свой безумный смех...

10 ноября.