В каком классе я написал порнографический рассказ?

Димча,  ты  не  помнишь,  в  каком  классе  я  написал  порнографический  рассказ? 
В  6-м?..  в  7-м?.. 
Да-а-а-а-а… 
Я  написал  порнографический  рассказ… 
С  подробностями,  со  смаком,  с  деталями,  с  затяжками  для  воодушевления… 
Никакого  мата  не  было…  Это  было  высоко-эротичное  произведение…  подробное  и,  как  мне  кажется  до  сих  пор,  красивое  описание  соблазнения  и  соития… 
Жаль,  конечно,  что  рассказик  потерялся… 
На  уроке  химии…  Помнишь,  Димча?..  Я  дал  тебе  его  прочитать…  и  ты  так  увлёкся,  что  это  заметила  училка  и  отобрала  рассказ… 
Хорошая,  в  общем-то,  училка…  нормальная…   Но  она  ещё  и  по  совместительству  была  и  завучем  школы…   
Сейчас  уж  и  не  знаю  -  зачем  она  показала  этот  рассказ  директору  школы?  У  нас  директрисой  была  Джорогова…  помнишь,  Димча?  Зачем  она  показала?  Наверное,  развеселить  хотела…   
И  вот  меня  вызывают  к  директору  школы  и…    начинают  меня  отчитывать  всем  коллективом  педагогов,  собравшимся  за  большим,  покрытым  бардовой  скатертью,  столом… 
Зря  она,  директриса,  так,  конечно…  Очень  зря… 
Потому  что,  ведь,  это  ж  было  не  осуждение  Солженицина  на  собрании  рабочих  тракторного  завода  -  ей  пришлось  для  поддержки,  как  ей  воображалось,  единомышленниками,   дать  прочитать  мой  рассказик  всем  учителям… 
Просто  не  могу  представить,  чтобы  они  это  читали  вслух. 
Зря  она  это,  конечно… 
Я  и  сейчас  помню  взгляды  учителей…  Кто-то  с  удивлением  смотрел  на  меня,  кто-то  с  интересом…  кто-то,  вытягивая  подбородок,  рассматривал  противоположную  стену…  кто-то  внимательно  складывая  какую-то  бумажку,  взглядывал  на  меня  иногда,  но,  как-то  мой  вид  его  начинал  веселить  и,  осознавая  серьёзность  момента,  он  опять  утыкался  в  своё  рукоделие… 
Всеобщности  осуждения,  как  я  сейчас  уже  вспоминаю  -  не  получилось… 
Но…  признаюсь  -  мне  было  страшно.  Очень  страшно…  Особенно  страшила  угроза,  что  директриса  сообщит  об  этом  моим  родителям. 
Я  от  рождения  был  немногословен…  скорее  -  молчалив…  Конечно,  извинялся…  Но…  выслушав  гнев  директрисы,  попросил  её  не  сообщать  моим  родителям,  а  за  это  обещал  написать  им  сценарий  КВН. 
Не  знаю  -  сообщили  ли  они  родителям? 
Сейчас  подозреваю,  что  с  папой  директриса,  наверное,  разговаривала.   Но  папа  мне  ничего  не  сказал… 
Надо  отдать  ему  должное,  что  проявление  любого  творческого  начала  во  мне  он  поощрял…  Нет,  не  каким-то  особенным  образом  кроме  внутренней  поддержки…  Потом  ещё…  папа  и  сам  мог  приструнить  директрису  так,  что  ей  самой  показалось  бы  благом  позабыть  и  не  вспоминать  -  когда  надо  папа  мог  отчётливо  смотреть  в  глаза  и  говорить  долго…  и  так  велеречиво,  патетично  и  с  призывом  к  гражданской  ответственности  за  мир  во  всём  мире,    что  собеседнику  начинало  казаться,  что  он  враг  народа  №1…   

Короче  -  КВН  я  написал…   
И  больше  с  этим  никаких  проблем  у  меня  не  было…  Разве  что  учитель  труда,  как-то  через  неделю,  обогнав  меня  в  пустом  коридоре,  оглянулся,  улыбнулся  весело  и  сказал  -  «А   рассказик  ты  написал  классный!» 

Вот  и… 

А  главная  проблема-то…  то,  ради  чего  я  рассказал  об  этом,  собственно  говоря,  в  том,  что  я  начал  размышлять… 
Начал  размышлять  -  почему?  и  как  я,  в  возрасте,  когда  ещё  ничего  такого  не  знал…  как  я  мог  написать  такое? 
А  дело  в  том… 
Дело  в  том,  что  я  -  знал,  что  им  надо… 
Я  ещё  и  не  успел  испытать  таких  ощущений…  и  я  не  читал  таких  рассказов…   и  не  знал,  как  они  пишутся  -  я  знал,  что  им  надо… 

И  в  КВН  я  никогда  не  играл  и,  тем  более,  никогда  никаких  сценариев  не  писал  … 
Я  и  видел-то  КВН  тогда  только  несколько  раз… 
Как  я  сообразил  и  придумал  все  конкурсы,  чтобы  это  не  выглядело  обычной  викторинной  развлекухой? 

Я  знал,  что  им  надо… 

Понимаешь? 
Вот  это  меня  больше  всего  и… 
Я  начал  осматриваться  и  обнаружил,  что  таким  образом  пишут  многие…  очень  многие… 
Пишут  не  рассуждая,  не  размышляя…  а  только  потому,  что  знают  что  им  надо… 
Пишут,  потому  что  знают,  что  ИМ  надо… 

Нет…  я  никого  не  обвиняю… 
Это  ж  и  не  сейчас  всё  началось…  Вспомни,  Димча,  что  в  древности  тоже  было  то,  что  сейчас  определяют  термином  «паралитература»  (окололитература,  похожая  на  литературу)… 
Кто-то  погружался  в  мир,  погружался  в  себя…  чувствовал  и…  делился  наблюдениями,  размышлениями  и  открытиями…  увеличивая  опыт  того  огромного  зверя,  имя  которому  -  Человечество… 
А  кто-то,  подглядев,  прикинув…  поняв,  что  «катит»…  писал  на  потребу  и  для  масла  на  свой  бутерброд… 

Не…  я  не  моралист… 
Но  мне  стыдно,  что  я  так  писал…  что  писал  -  зная,  что  им  надо… 
Сейчас  мне  постоянно  хочется  отмыться  в  лучах  света  честности…  перед  самим  собой,  в  первую  очередь… 
Сейчас  мне  так  хочется  содрать  с  себя  всю  эту  корку  напластований  упаковывающей  меня  в  ложь…  Потому  что  всё,  что  в  угоду  -  ложь… 
А  особенность  этой  угоды  в  том,  что  стоит  только  солгать  -  и  корка  толще,  жёстче  охватывает  тебя…  Сковывает  тебя  угода  так,  что  и  дороги  своей  не  найти  -  начинаешь  семенить  послушно  чуждой  тебе  дорогой… 
Да  и  угода  эта,  если  честно  -  никому  не  нужна…  ни  мне,  ни  им… 
Пять  минут  ржачки  моей,  потому   что  мне  кажется,  что  это  так…  ну…  так  и  надо…  И  ржачки  их,  потому  что  им  тоже  кажется,  что  так  и…  надо… 
Смешная  ситуация  -  все  ржут,  потому  что  всем  кажется,  что  должно  казаться,  что  всем  смешно… 
Или  -  прикинь,  Димча  -  всем  кажется,  что  они  интересуются,  потому  что  всем  кажется,  что  всем  должно  казаться,  что  это  интересно… 
Или  всем  кажется,  что  они  осуждают,  потому  что  кажется,  что… 
Или  всем  кажется,  что  они  поддерживают,  потому  что  кажется… 

Глупо? 
Это  только  кажется,  что  -  глупо…  А  когда  стоишь  в  строю,  скукоженный  политтехнологиями  -  искренне  кажется,  что  так  и  надо…  что  иначе  нельзя… 

Но  эти  несколько  минут  кажущейся  видимости  взаимопонимания  в  удобной  послушности  не  избавляют  меня  от  тяжести  одиночества,  которым  меня  давит  опускающаяся  ночь…   

Вот,  ведь,  как… 
Вот,  ведь… 
Ну…  я  думал  про  это…  потому  и  написал…