Восьмой день...

…В голове с умопомрачительным звоном отбивала каждая секунда. Эти наручные часы были полностью исправны, но больная голова заставляла думать иначе… На столе таяла свеча… Фитиль неустанно тлел, а раскаленный воск капал на подсвечник. Почему свеча? Просто потому что в этом районе, сезонное отключение электричества – норма…
 Поеденный временем блокнот, отвлекал внимание; он, как и свеча, не вписывался в антураж  квартиры с евро ремонтом… Связка ключей с брелком золотистого света, «М4а1 Карабин», и возможно позолоченного; Пачка сигарет «Мальборо»… Признаться он их  ненавидел: вкус, запах, мокроту и кашель которые они вызывают… Но в них он находил утешение и как буд-то скрывался от мира в клубах синего дыма… Так что из двадцать сигарет, за пол часа, в пачке осталось лишь три… Газета «Правда», что не менее лжива чем остальная пресса… Любовь ко лжи сама по себе развилась со временем и уже не пугала его…
 Он все курил… Время летело, а аспирин не успокаивал голову, в которой словно оркестр играла музыка нервов… Даже ручка, вносящая пометки в тот странный и верно от того пропахший сыростью блокнот, играла на барабанных перепонках, в ритме хэви метал…
 Вот уже восьмой день он сидел в этой пропахшей никотином комнате и ничто не отвлекало его… Ему даже нравилось это уединение, в бесконечном молчании наедине с мыслями… Только от чего-то болела голова… Что происходило за стенами его квартиры? Глупый вопрос, не вызывающий у него никакого интереса и это безразличие, наверное самое лучшее чувство которое он испытывал…
 Что произошло? Ведь раньше все было иначе… Все было намного интереснее и жизнь имела краски… Каждый день был в буквальном смысле наполнен смыслом и радостью к жизни… Вы наверное подумаете что дело в девушке, но отнюдь, хоть она и была где-то в самом начале его истории, но то время давным давно миновало и теперь  дело в нем… Возраст? Наверняка… Просто однажды в нем что-то сломалось и восемь дней назад – окончательно… Мужчина возраста двадцати двух лет… Он просто сидел и писал… Лист заполнялся буквами, буквы переплетались в слова, а слова в свою очередь перерастали в фразы… Он писал о прошлом, настоящем и будущем… Абсолютно не связанные между собой тексты абзацев и хаотичная нумерация их, не давала никакого адекватного ответа о содержании.  Вот уже восемь дней он питался полуфабрикатами и изредка отвлекался на поход в туалет, не изменяя основной картине: стол, ночник или же как сегодня – свеча, замызганный блокнот, ручка и пачка сигарет. У него не самая интересная жизнь, я бы даже сказал – обыденная. Работа с частичной занятостью, которая позволяла ему так на долго отвлечься от мирских забот, да пара цветков на окнах, у него даже не было никакого домашнего питомца. Он разочаровался в жизни и считал её – бессмысленной.
 Кашель от сигарет… Обычное для него дело…
 Пол-года назад врачи поставили ему диагноз – рак легких и прописали дорогостоящее лечение… Рассмеявшись в лицо врачам, он демонстративно достал пачку сигарет и закурил… Восемь дней назад он почувствовал ухудшение… Вот почему он сидит здесь… Каждая сигарета приближает его к кончине и он хотел бы знать когда уже все закончится, но нам не дано знать сколько нам отмерянно и эта мука, так-же смертельна…
 Все его записи – мемуары… Но вот сегодня он начал новую главу, в которую вложил всю свою боль, муку и размышления о смерти и загробной жизни…
 «Глава 72
Что такое смерть?
Что же такое смерть? Вечный вопрос, который не оставляет никого из живущих – равнодушным… Каждый в какой-то степени за период своей жизни задумывался над ним… Так что-же это? Бесконечной глубины белый свет в конце тоннеля? Старуха с косой? Жнец, сопровождающий душу в загробный мир? Существует ли вообще жизнь после смерти или смерть является началом новой жизни и перерождением в другом теле? Вопросы, вопросы, вопросы… Одно я знаю точно… Смерть – неизбежность! Фатальная неизбежность массового поражения ожидающая каждого!  Каждого без исключения! У нее нет любимчиков и прочей лабуды! Ей абсолютно всеравно каким ты был человеком! У нее есть даты, точные даты смерти каждого и когда прийдет его час, она заберет его с собой! И тогда, уж….»
 Запись обрывается… На бумаге это выглядело слегка иначе… после буквы «ж» остался длинный чернильный развод, до конца страницы, а он сам откинулся на спинку стула и упал… Последнее его падение… Минут десять он отчаянно глотал воздух… Его день пришел… Глаза закатились… Его тело обнаружила домовладелица, которая пришла через два дня, за квартплатой…
 В чем-же смысл всей истории? А разве должен быть смысл в рассказе о смерти человека? Он просто ушел… Раз и навсегда… Как однажды и мы уйдем… В этот день мы и познаем что такое смерть и найдем смысл своей жизни…