Вдох

Над кроватью, сквозь легкую занавеску лился холодный свет, равномерный и тихий. И сон, который все еще переживал, сливался с этим светом. На мгновение я перестал различать границу между окном и снившимся окном, через которое увидел огромный ковер. На моих глазах ткали старые греческие дома и татарские мавзолеи, мечети и бани, длинные бороды стариков в тюрбанах и скрипучие арбы, ничуть не меньшие настоящих. Это чудо раскатанное от стен Салачика, терялось на терассах и винодавильнях Баклы...
Я решил не смотреть сквозь стекло. Не видеть отсюда, какое там утро, чтобы оставить чистое впечатление от взгляда на Старый город, которое непременно нахлынет с первым морозным вздохом на каменной лестнице, уходившей резко вниз от моего жилища. Хотелось таким способом оставить в прошлом, рассеять вместе со сном, вчерашний Бахчисарай, его проседавший под тяжестью облаков снег, грязноватые потеки на стенах, вязкие от жижи мостовые и мрачных сфинксов.
Едва открылась дверь, ветер обдал сухой ершистой пригоршней, притаившейся на виноградной лозе. Я вздрогнул словно услышал Белого волка, хранителя душ правоверных, бродившего Иосафатовой долиной среди заброшенных караимских камней Балта-тиймез. За верандой на стопке книг сидел отец хозяйки. Его костистая фигура, редкая щетина, сигарета во рту, вплетались в густой насыщенный снегом пейзаж. Старик не глядя поднял пачку сигарет над головой, предлагая закурить. Я набрал полную грудь свежего воздуха и увидел город...
 
Бахчисарай 2013 г.