Письма...

                ПИСЬМО

Зачем тебе пишу – несвязно и коряво…
А, впрочем, знаю: тут хитрить напрасно,
Ведь не простилась, убежала... Стыдно, право…
Простишь ли ты – вот это мне неясно.
Когда очнулась от любовного дурмана,
Вокруг чужое всё, чужие  лица,
А мне казалось – будет без обмана…
Случилось то, что не должно случиться…
Ты помнишь счастье встречи у реки?
Мы плыли рядом лунною дорожкой
И тел сплетение, и жар твоей руки,
Свет глаз на сене брошенной сторожки…
Но он пришёл….  Всё изменилось вдруг…
Всё закружилось в новом танце страсти
И я исчезла для тебя и для подруг.
Прошло всё быстро. Пустота, ненастье…
Как ты живёшь? Меня хоть вспоминаешь?
А что ещё тебе писать – не знаю…
Душа и  сердце верят, понимаешь,
Прости пропащую, я просто умоляю!

                ОТВЕТ

Прости, что долго не пишу в ответ:
Хандра не делает теплей и чище строки,
Жаль, телефона  рядом так и нет,
Чтобы услышать голос, близкий и далёкий….
Здесь всё по-старому: кряхтит под снегом клён,
Шуршит по дому бесконечная забота,
И я в тебя, по-прежнему, влюблён….
Ты не сердись, но мне опять взгрустнулось что-то….
Бывает радость в снах про летние леса,
Где ты чернильными губами (в голубике!)
Нас, как на крыльях, поднимаешь в небеса,
За облака, что солнца нежат блики…
Слова, слова – ведь стерпит всё бумага,
Тебя нет рядом, значит мир пустой…
Вздыхает тихо, у подтопка, брага
И вновь хандра стучится на постой....
Я рву письмо…. Которое за вечер –
Зачем тебе мои печали и тревоги…
Пусть остаётся всё как есть, а встречи,
А встречи будут, если есть дороги.

Фото: http://s003.radikal.ru/i203/1108/8a/67a6a60858fe.jpg