Ужаленные злобным шепотком, стихи, как птицы, смолкли в одночасье, а жизнь текла сквозь будней решето, прохладой омывая мне запястья... Толпа свистела, бросив грязи ком на строки, где про жажду счастья, про виноградники и теплый дом, про руки, вскинутые в танце... Как обыватель на расправу скор, крича " Ату ее и эти "стансы", растаскивая для молвы пригоршни слов, и рот скривив в презрительной гримасе... Но будет май, в долине добрых снов наш светлый дом достроим я и мастер, и солнце встанет из-за синих гор, к лозе прильнет, лучами нежно ластясь...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.