Два мазка из палитры ночного города

Городская жизнь сворачивалась, будто коврик для молебна. Тускнели краски. Окна домов и витрины магазинчиков тлели, лишь обозначая присутствие в этом мире. Все это, вместе с неимоверной тишиной и безветрием, рождало ощущение, что Бахчисарай, был нарисован. Нарисован умело. О таком умении говорят, как об утерянном секрете мастерства.
Я сделал остановку, чтобы застать минареты, превращающиеся в темные строгие силуэты, на фоне почти ночного неба, подсвеченного невидимой мне луной, отраженной снегом на холмах. Дворцовой площадью неожиданно промчался рейсовый автобус из Староселья. Без фар, но с тревожным сигналом. Вслед за ним пришел ветер. Ветер спугнул лунный свет и разбудил тени. Одна из них показалась знакомой, как бывает узнаваемым собственное, искаженное страданием или приливом удовольствия, отражение, увиденное во сне. Я хотел окликнуть его по имени. Но, тень проворно скользнула в двери библиотеки им. Пушкина...

Бахчисарай 2013г.