КИНО
Деревянные кресла, рядов в пять-шесть плюс пару рядов скамеек в авангарде умещали на себе значительно больше люда, чем можно было себе представить. Кино любили.
Жил на самом краю этой деревни дед Митяй, сухой костистый высокий старикан с крупной головой, похожий чем-то на своего старого мерина, вечно пасущегося, если не запряженного в пахоту, на близлежащем лужке. И не менее примечательными были у этого старика кусты чёрной рябины. К августу они склоняли свои отяжелевшие ягодами ветки, высовывающиеся, словно пальцы сквозь ветхое бельё за долгую жердяную изгородь.
Я шёл в кино, а дед Митяй сидел на скамейке и разминал крупными узловатыми, похожими на ветки старого дуба пальцами, казавшуюся в них игрушечной «Беломорину». Я здоровался с ним и невольно замедлял шаг - все его простые и даже скупые что ли движения были основательно-грациозны, будто точно выверены.
- Здорово! – Кивал он своей головой-будкой с совсем седой гривой, как у своего грозного мерина. А я ждал уже ещё одного - традиционного для него вопроса и вот, когда уже почти огибал его поленницу, слышал за спиной:
- В кино?
- Да, - с готовность оборачивался я.
- Ну-ну, - улыбался он всего один раз, полным здоровых зубов ртом, и кивал мне, - иди, потом расскажешь.
Мне каждый раз хотелось позвать его с собой, но я не решался. Уходя, я слышал, как за спиной чиркала спичка. Сам дед Митяй почему-то никогда не ходил смотреть кино, хотя и клуб был всего через одну избу от него.
Для меня же каждый фильм был открытием, почти откровением. И вот, я уже путешествую как герой, сражаюсь и умираю как герой и, конечно же, влюбляюсь. Ношу девушку на руках через лужи. Греюсь во фронтовой землянке у буржуйки, разминая сильными пальцами папиросу под звуки гармошки…
В одиннадцатом часу вечера, а в августе - в полной мере можно сказать почти ночью, народ, зябко ёжась и кутаясь в предусмотрительно взятые с собой с вечера фуфайки, расходился по домам, галдя и посвечивая то там, то здесь красными сигаретными огоньками и фонариками.
- Ну, как, - спрашивал дед Митяй, - кино было хорошее?
Он снова курил на скамейке под окном, за цветными выгоревшими занавесками которого его бабка убирала со стола.
- Да, - отвечал я.
- А плакали?
Тогда для меня это был просто вопрос, который он задавал мне из разу в раз. Только позднее – уже по памяти – я почувствовал в нём ноты надежды.
- Нет, - в очередной раз удивлялся я.
- Значит, плохое… - выдыхал дед, и уже, будто не замечая меня, глубоко затягивался папиросой и уходил в свои мысли.
Я не знал, что и сказать, стоял секунду-другую ещё, глядя на этого крупного человека, и уходил по тропинке, машинально срывая ягоды черноплодки, за которые дед Митяй не ругался никогда…
Свидетельство о публикации №213021301304
Я много раз, в разное время, читала этот рассказ. И всё мне в нём было и есть - родное. Дед Митяй - как уходящая эпоха, где семьи собирались за столом и пели давно забытые песни, чей автор остался неизвестен, передавали самые разные знания через устную речь... И кино, которого на экранах стало много, но не каждая картина вызывает слёзы.
Очень проникновенно,и "А плакали?" когда читали. Да, тронуло. Где-то глубоко-глубоко.
Спасибо Вам за каждое слово!!!
Ваша,
Наталья Бокшай 02.11.2021 10:55 Заявить о нарушении
Александр Эрлих 04.11.2021 21:11 Заявить о нарушении