Small talking 4

А.

О чем тебе рассказать сегодня?
О том, как много боли?
О том, как я с остервенением, отчаянно вытираю губы, пытаясь стереть с них горечь твоих мягких фраз, печали, тихости (это курсивом)?
Прости меня!
Снегом, падающим зимой, буду просить у тебя прощения...
Весной - опадающими лепестками цветущих деревьев...
Летом - песком сквозь пальцы, шумом волн... ты ведь меня услышишь?
Осенью - тишиной умирающей природы...
Мне кажется, мне жизни не хватит рассказать тебе, что я чувствую и где я буду ждать тебя.
В каждом отражении солнца в окнах твоей квартиры...
В каждом дуновении ветра, коснувшегося твоего лица...
В аромате твоего утреннего кофе...
В каплях дождя и арках домов...
В чьей-то мелькнувшей случайно улыбке...
В звучании рояля...
В картинах Питера Брейгеля...
В чужих, но нежных прикосновениях...
В Чаконе Баха...
В белом сарафане, летящим в небо фонарике, в нервно рассыпанных по блокноту буквах...
В каждом шаге, в толпе, поездах, самолетах, метро, трамваях, вечерних скверах, только тебе известных переулках...
Зачем мне быть чем-то конкретным? Я - часть твоего мира, милый мой.
Я.
Часть.
Твоего.
Мира.
С губ стираю соленые, морские брызги.
Горечи нет?
(?)
Смирению учат... ожидания.
Ветер...
Мне снится шум моря, колышащиеся водоросли в прозрачной воде...
Мой вечно юный герой.
Пустынная набережная, Антон, мои первые в жизни суши, Антон читает Гумилева, стоя у самого края пирса мы разглядываем черную, ночную воду...
Море шумит...
Море шумит...
В наших квартирах - морское дно.
В твоей - фантастический ландшафт, в моей - камни и целое кладбище якорей.
Смотритель моего маяка разгребает эти завалы вот уже 13 лет. Он привык. Он - воин...
Не удивляйся, если по утрам из твоего крана течет соленая вода.
Это я.
Теперь ты не боишься нырять с головой, твои ссадины больше не болят...
Я - песок под твоими ногами, я - волны, принимающие тебя в свои объятия.
Прости меня...
К тебе взывают все рыбы моего моря.
Слышишь?

(илл. из нета)