Лина Костенко. Умирают мастера

С украинского http://www.stihi.ru/2013/01/27/5401.

Мастера умирают, оставляя нам память, как рану,
В барельефах печали полёт их навечно отлит.
Подмастерья пока не стали ещё мастерами,
А работа не ждёт, себя делать велит.
И приходят пройдохи, ни к чему им великие грёзы,
Потирая ладошки, берутся за всё,
Пока гений стоит, вытирая безмолвные слёзы,
Суетливо отары бездарность пасёт.
Очень странный пейзаж: косяками проходят таланты,
Пригибает Седьмые к себе небеса суета.
С мастерами нам легче. Они - как Атланты
На плечах держат небо. И есть потому высота.

Простора,
простора,
простора,
и чтоб никаких травм,
чего-то такого простого,
как прорастание трав,
чего-то такого дивного,
как музыка,
чтоб возносила,
и сл`ова,
хотя бы единого,
в котором бессмертная сила.
 
***

Умирають майстри, залишаючи спогад, як рану.
В барельєфах печалі уже їм спинилася мить.
А підмайстри іще не зробились майстрами.
А робота не жде. Її треба робить.
І приходять якісь безпардонні пронози.
Потираючи руки, беруться за все.
Поки геній стоїть, витираючи сльози,
метушлива бездарність отари свої пасе.
Дуже дивний пейзаж: косяками ідуть таланти.
Сьоме небо своє пригинає собі суєта.
При майстрах якось легше. Вони — як Атланти,
держать небо на плечах. Тому і є висота.

Простору
простору
простору
і щоб ніяких травм
і чогось такого простого
як проростання трав
і чогось такого дивного
як музика
без блазенств
І слова
хоча б єдиного
що має безсмертний сенс.