Письмо неизвестному адресату

Расскажи, как ты?  Среди пыльной суеты города, я иду на встречу новому дню, оставляя позади старый. В голове полно монотонных мыслей, но я стараюсь держать их при себе, чтобы самой же не сбиться с толку.
 Позади прожитый день. Он не принес мне ничего, лишь пару строк в блокноте и море смятых, исписанных листков бумаги. Вечер, ветер развивает волосы, направляя свои порывы, прямо мне в лицо. Мелкие песчинки песка, попадают в глаза, отчего они начинают предательски слезиться, размазывая жирно накрашенные тушью ресницы. И никакой обиды внутри, лишь этот резкий ветер и ностальгия.
 Наверно, спустя года, я так же буду идти по улицам, опуская взгляд вниз, и описывать тебе мир таким, каким вижу его я, вмещая их в минорные строчки на аккуратно сложенном листе бумаги. Откуда я их беру? - спросишь ты. От сердца.
 На моей улице совсем темно. Здесь не горят фонари и страшно идти домой. Особенно по осени. Много раз тебе рассказывала, как меня начинает мучить мания преследования. Адреналин начинает бить по глазам, и я ускоряю шаг, чтобы быстрее попасть домой. При этом всегда нервно кусаю губы. 
 Не люблю когда чужие смотрят мне в глаза. Они словно стараются в них что-то увидеть, поэтому, в автобусах, я всегда смотрю в окно на мимо проносящийся пейзаж, который видела тысячи раз.
 Я все так же ухожу с работы на пять минут раньше, чтобы успеть на последний полупустой автобус. Иногда всматриваюсь в случайных попутчиков, которые по воле судьбы оказались рядом, в их лицах вижу только усталость. Они, как и я, ничем не выделяющиеся люди, просто трудящиеся допоздна.
 Я рассказывала тебе, что люблю осень? А то, что люблю рассветы? И, как люблю наблюдать за миром, глядя в окно своей комнаты, даже если пейзаж совершенно не изменчив...
 Рассказывала ли я тебе, как тяжело вставать по утрам и думать о предстоящем дне. Как вечером строю планы на завтра, а с его наступлением откладываю все на следующий день.
 Я не меняюсь. И с этими прожитыми годами мои взгляды на мир стали лишь тверже.
 Зачастую, я не понимаю суть происходящего, продолжая витать в облаках. И люди говорят, что я странная... Ну да, ничего не изменилось, лишь время и немного декорации строящегося города...
 Ты, наверно, уже забыл, как звучит мой смех, пусть когда-то мы вместе смеялись по пустякам. А я уже вряд ли вспомню цвет твоих глаз и тембр голоса.
 Интересно, часто ли ты мечтаешь?
Я -  Постоянно. Фантазирую и представляю себя, то афинской гетерой, то замешанной в опасной авантюре аристократкой. Вот так, как бы смешно это не звучало.
 Знаешь, я до сих пор пишу. Но на книгу так и не хватило слов. Наверно, я никогда ее не напишу. Все что у меня есть, это случайные отрывки и пара недописанных глав. Наверно, я не нашла еще своего вдохновения или мне просто не хватает силы воли.
 Напоследок лишь добавлю - найди себя. Стань тем, кем мечтаешь, хоть иногда эти мечты, очень дорогого нам стоят. Мы, возможно, никогда больше не увидимся, да и я, не хочу этой встречи. Хочу, чтобы все осталось на своих местах. Мы уже крепко стоим на ногах, правда, на разных дорогах, ведущие в противоположные направления.
 Прощай, пусть это будет последнее письмо тебе, от так и не прославившегося молодого писателя.