Тебе всегда будет открыта дверь

На столе лежала новенькая книга. Блестящая от лака обложка переливалась в свете маленькой лампочки; особенно ярко блестело название, выбитое крупными серебристыми буквами по центру. Какой прекрасный звук – хруст новой типографской бумаги, едва уловимый запах краски, и текст, бегущий по страницам, который будто торопится поведать тебе свою историю.
Но порой слишком быстро несется текст, и страницы летят, обгоняя руки, глаза скользят по страницам, складывая буквы в слова, те в предложения, а они в свою очередь слагаются в воображении в картины голосом сказочника, что неизменно сидит в каждой голове.
Дома так уютно. За окном крадется ночь, звезды мигают на небосводе, постепенно гаснут окна домов, и вот остается только одно-единственное – твое. Шторы приоткрыты, чтобы было видно серебристую луну, любимый ночник, сопящая собака, которая растянулась на пушистом пледе… А в голове бегут события, лица, и снова события. Воображение рисует собственный мир.
Новая книга лежит на столе, и одновременно жутко хочется ее открыть и утонуть в тексте, но страшно.
История закончится слишком быстро, оставив тебя одного. Последняя страница, последняя точка, и ты закрываешь книгу, выныривая в реальный мир. Самое горькое – понять, что все, слово «конец», и больше не будет приключений героев и их неизменных врагов, из волшебной палочки не вылетит сноп искр, белокрылый Пегас улетел в далекую страну, мир спасен, а они будут жить долго и счастливо. Но уже без тебя. Последняя страница закрывает дверь в самый потрясающий мир.
Но всегда есть пусть обратно, перечитывая любимый момент вновь и вновь, и пусть сердце уже не екает, когда «их губы соприкоснулись, и вдруг вокруг вспорхнули бабочки, словно в сказке».
Книги никогда не покинут нас, ведь они создают в твоем сердце собственный мир, и тебе всегда будет открыта туда дверь, стоит только взять в руки эту потрепанную книжку, взглянуть на слегка выцветшую бирюзовую обложку и вдохнуть запах постаревшей желтоватой бумаги, как в первый раз…