Тошнота

Длинная улица покрылась липкой, густой слизью. Казалось, будто под ногами  конных экипажей на ней раздавили тысячу слизняков. Солнце не появлялось уже несколько дней и погода выдалась на удивление пасмурной и омерзительной. Ветки длинных деревьев стучали о стекла кафе в котором я, вкушая блаженный запах кофе, почитывал утреннюю газету.

Заиграла музыка. Чересчур громко. Привкус дежавю. Я обжог язык и выплюнул остатки кофе на серую скатерть подле себя. Золотой граммофон, виниловые диски, аккуратной стопочкой сложенные на кофейном столике, увядающие цветы в вазе и подветрившие пирожные на моей тарелке — довольно скудный интерьер для былых событий, но воспоминания удерживали меня за горло, не давая сухими губами схватит воздух. Я вдруг почувствовал себя главным героем романа Сартра «Тошнота».

Видите ли, дело в том, что вся моя жизнь — бегство. Сплошное бегство от самого себя. Частенько, сплевывая  в раковину розоватую от крови зубную пасту, я смотрел в зеркало и не мог без отвращения выдерживать взгляд самозванца взиравшему на  меня в ответ. Что-то изменилось в сознании. Какой-то механизм, давно уже заржавевший и старый вдруг произвольно стал работать в моей голове, все стало отстраненным и чуждым.

Я перестал наслаждаться мелкими радостями этой жизни который включали в себя вкусную еду, еблю и ложь. Я пробовал, но не получалось зайти дальше чем снятие трусиков с моей партнерши. Начал накрапывать мелкий дождь, но не внутри помещения, а внутри меня. Внутри моего гнилого, отвечающего на каждый стук, помещения. Музыка. Она становилась громче, невыносимее, отдавая внутри моего черепа звуками тысячи людских каблуков, миллионы тончайших иголок пронизывали мой мозг. Я не мог более оставаться в  кафе. Забыв свой плащ и зонт, я  выбежал на улицу, влажный воздух ударил мне в лицо. В потугах рыданий, заглушаемым людской суетой, я упал на холодную брусчатку 79 авеню и растворился в себе.