Жизнь без прекрас...

Жизнь без прикрас, но, а смерть?..
…еще скучнее…
Твои друзья, родственники, друзья друзей или просто знакомые за одним столом выпивают не чокаясь, говорят о тебе что-то хорошее, ведь иного выбора нет. О тебе теперь либо хорошо, либо ничего. Многие обращаются лично к тебе, как будто у них прямая связь с загробным миром…
Абонент временно недоступен?
Нет! Все куда примитивней – его больше нет…
Можете вспоминать, поминать, проливать реки слез, заставляя разлагающееся тело переворачиваться в гробу. Ему теперь до этого нет никакого дела. И если честно, он и при жизни не был склонен реагировать на ваши о нем переживания, поэтому и покинул этот мир, не написав даже прощальной объяснительной.
Жизнь без прикрас, но, а смерть дарит только всплеск эмоций, боли и крови только во время соприкосновения тела с асфальтом. А дальше тишина, темнота, пустота.
И мы согласны отскребать тебя с тротуара, везти в морг, полировать до оптимально привлекательного состояния, с традиционными почестями провожать в последний путь и бросать три горсти земли в яму с твоим гробом, прежде чем тебя окончательно зароют пропитые мужики подрабатывающие на этом кладбище. Мы даже эксгумируем твои останки если это понадобится.
Как тебе такой расклад?
Скучно, правда?!? Там в тишине, в темноте, в пустоте, куда веселее!?! О чем ты думал, стоя на краю крыши? Тебе, что гарантировали мир  лучше и дешевле? Да? А расписку ты взял с того ублюдка, который подбил тебя на эту сделку? Молчишь?!! Знаешь, без тебя в мире ничего не изменилось, никто лучше жить не стал, веселья не прибавилось, никто не улыбнулся даже, узнав о твоей смерти. А вот слез хоть отбавляй, и понимать, кстати, тебя окончательно перестали, потому, что некому оправдываться за твои неадекватные поступки.
А ведь раньше было иначе. Покрасишь шнурки кислотно-розовой или салатовой краской из баллона, про себя подумаешь: «Пошли все нах…, мне пох…» - и пусть вертят пальцем у виска и брезгливо плюются. Твоя жизнь, что хочешь то и делаешь. Твое тело так кто запретит распоряжаться им, как пожелаешь. Пирсинг, тату, туннели в обоих ушах и даже шрамирование на лопатках, для того чтобы крыльям ничего не мешало быстрей вырасти…
Но они опоздали…подвели…ты не взлетел…
И теперь твое тело тебе не принадлежит. Им теперь распоряжаются работники морга. Короли хендмэйка с изувеченным телом: убрать все , что превратилось в пюре, промыть, зашить и покурить между делом. Это им, как раз плюнуть, а плюнуть они могут и на то, что от тебя осталось. А если еще и не уплачено, то скорей всего лежать тебе на бетонном полу без признаков жизни, источая мерзкий запах и собирая под собой последние капли алой жидкости в одну большую лужу.
И не важно, кто виноват. Ты или она. Они или их отсутствие, когда было нужно. Теперь уже все равно. Тебе, а не им. Добился своего – лежи не жужжи. В темноте, в тишине, в пустоте.
Либо люби жизнь при жизни и желательно всю жизнь, как мать дитя, которое еще в утробе.
Не скучай!