фотографируя мир. движение

мальчик с ведерком алюминиевым
босыми сандаликами
топает предрассветной рю,
огрызком папироски пыхает,
насвистывает
революсьон
мелодично,
тактично
хлопает по плечу светофорик,
дворик
с подземельем холщовым
прохлюпывает брусчаткой
в горку
ветвистую.
скверик-заводь,
мячик трехметровый покачивается ветерком,
ледовитая ссадина тротуара,
льется водица таукитянская,
в лучике лампочки
одуванчики
звенят прибрежным отсветом потертой матроски,
золотистая ленточка
распускается на мостовую,
журча к бакалейной лавке рецептом,
на плотике
надувается лёмондное знамя…

стоп.
эй, девочка, ты что здесь дорогу перекрыла!
не видишь, у меня плот,
идеей воспаренный!
ха, тоже мне плот! –
спички промокшие да обрывок вчерашней газеты…
и вообще это моя вода!
нет, моя!
моя! я раньше пришла!
смотри: лотос с яичницей, соки всех-всех оттенков –
у меня обед!
билет
бери
или вон той расщелиной тащи свой катамаран.
катамаран?!!
это ледокол!!!
и он никуда не идет,
наоборот – все вокруг идет мимо него!
и ты в том числе!
ха, больно надо… -
моя вода стоит быстро и отражает то, чего не было, когда было!
так что ты еще где?
я тут с утра!
моя вода с планеты тау-киты,
там, знаешь, какие горячие льды!
знаю, у меня оттуда сок,
вот,
млечно-тернистый,
с ягодкой,
паводком
смыло твои фруадные строчки,
оттаяли почки,
все зацвело,
в каждом уголке океана – телевизор!
да ну!
а то!
а вулкана лава мезозойская?
в трубах.
а гора?
разобрана на площадь базарную –
фрукты, овощи, орешки
пробежки
утренней после –
не желаешь?
читаешь книжки зачитанные,
мой компас не врет –
там за поворотом лавка,
у меня рецепт!
концерт?
секонд, мёсьё, присяду на стул.
я не играю – у меня идея, выше всякой там высоты!
а, мечты…
тогда проходи – пододвинусь.
как же ты пододвинешься, если это моя вода?!
моя! ручейками не хаживаю – это Нил!
какой еще Нил – вода он не бывает,
и большая она, а названия пока нет.
если нет, значит, Нил.
а вот – Бланш!
девчачье имя, ха!
не имя это, а идея!
нет такого кулёра – бесцветная она,
говорила ж – сказки.
а то смять надо сильно, а потом расправить.
тесто что ль? никак бублик придумал со спицами –
тыщу лет уж как крутится!
сама ты бублик – облако это, во льдах застрявшее!
глянь: вот гром, вот молния, там солнце выглядывает,
выбирай ракурс и видь движение.
ага, и вальсок полозьями – вьюжность в стакане!
то ж глядки наобумные!
никакие это не глядки,
это поэзи!
ха, поэзи! поэзи – это когда кисточку защемило
и облако отраженьинками сочится…
а твое – так, наволочка:
лежи себе на полях, почихивай парфюмерией.
ты что ж думаешь, я сюда эскизом нарисовался?
у меня ведь и саквояж есть
с красками, перьями всякими, буквами –
куча многая!
же круа. говорю ж – проезжай.
ты опять! моя вода по-другому не течет.
а мне что?! у меня, может, тоже лавка за поворотом!
за каким?
за тем!
за тем?! это мой поворот и лавка там моя!
и это ты проезжай!
еще чего! пока ты здесь топчешься, я уже у лавки буду!
как же ты там будешь, если твой лотос мимо моего ледокола стоит?!!
а так и буду - потому что тебя еще не было!
меня не было, когда было – а теперь уже будет!
а будет не считово!
как это не считово?!! – считово!
а я говорю так! вот и ватман есть,
ничего не утаишь – первым движением!
и никакого мимо! деревце, солнышко,
птицы поют – слышишь?
ну слышу. а дерево вверх ногами! вот и сказки!
ха, это не оно вверх ногами, а ты!
ааа, а небо, значит, в ромашках…
отражение это.
а ноги чего две – опять не бывает.
бывает-не бывает, заладил…
твои сказки выдумка, а мои правда!
идея – не выдумка, это мечта,
а мечта сказкой быть не может!
и у меня!
ладно, не обижайся – красивое дерево.
а я и не обижаюсь… у тебя то ж ничего – наволочка.
облако это! а у тебя клякса!
какая клякса? где?
да вот!
сам ты клякса – это лужа, дождь был!
не было никакого дождя!
нет было!
нет не было!
было!

и дунул ветер,
скатив с крыши
яблоко,
подхваченное волной
понеслось стремительно вверх течением,
бесповоротно,
играя в лучах замутненного солнца…

дети застыли на мгновение и…
побежали вслед за ним.
се ма!
но, се ма!


чихают волны,
кружат и тают черничные леса,
мечта
ребенка
тешится восторженностью солнца,
парит средь ватки сахарной воображенье,
и так светлы, так неподдельны
мгновенья
так кисть легка,
так свеж рассветный взгляд,
и невпопад
цветущие цветы
полны
росы единым звуком
полевой,
и день и ночь неутомленною душой.



: отдельной буковкой
« ничто так не воодушевляет, как сознание своего безнадежного положения»
а.камю.
возможно…
возможно, детские мечты, с позиции взрослого, наивны, и ничего не имеют общего с действительностью. возможно, художник – это ребенок, который не желает принять своим сердцем предлагаемую миром прямолинейность. алла прима, перформанс, инсталляция, деконструктивизм… все это та самая нейтральная полоса детства, где цветы всегда «необычайной красоты».
возможно…