Осень...

И снова подбираю слова, пытаясь найти ответ на вопрос: "кто же сорит ими?" Дежурная загадка. Во-первых, вначале было слово и слово было у... нет... не может быть, чтобы Он был причастен к этому мусору...

Вживлен в окраину этого тела,
Как карма велела
Переведен на язык назад.
Думали мне будет, что им сказать...
Понятно, со знанием дела.
А я вдруг решил сочинять:
Вот тысяча слов,
Вот еще пара тысяч,
И несколько сотен голов
Готовых за этот бред высечь
Немого глупца,
Который вдруг вздумал перечить...

... Осень

Догорает электрическая лампочка в стене параллельной полу, или тускнеет в яблоках глазного сорта. Плевать!.. моя голова способна писать на стенах больного воображения нервными импульсами угасающего сознания даже в полной темноте.
Осень не знает пределов. Она может все, в отличии от Бога, который ей управляет. Придумав, ее Он врятли задумывался, что она рано или поздно превзойдет все его ожидания.
Эта рыжая стерва так права во всем, что даже сил нет сказать слово ей поперек. На каждом ржавом листе, упавшем с истерзанного холодом дерева, ее подпись с кратким описанием, чего ты стоишь в водовороте этого мерзкого увядания всего живого. И это тебе не цветочки, так что нехер ждать ягод! Она будет поить тебя дождевой водой, а закусывать ты будешь исключительно дымом сигарет, которые теперь являются твоими лучшими друзьями. Друзьями, о которых ты знаешь все. Вплоть до того, что они в свободное от твоей аудиенции время роют чайными ложками львиную долю могил в этом уголке Солнечной системы.
Осень знает, чего ты не переносишь и чего от нее ждешь... и поэтому решила поменять направления всех маршрутов. В первую очередь, сменив депрессию и бездейственное нытье в чью-то нежную щеку, одиночеством и огромным списком дел с пометкой "немедленно"...
А ты ведь эту суку, когда-то любил, ведь она была твоей музой. И листва была покрывалом на ложе сотни оргазмов. Ты трахался в ее апартаментах, стирая стены до кирпичной кладки. Сейчас же она решила вернуть долги по квартплате.
Она тушит костры желаний под RADIOHEAD и сдвигает на несколько сантиметров вглубь стены и без того тесной комнаты.
Я лежу на потолке, смотря на догорающую лампочку, считая дни до еще одного дня, который ничего не обозначит, а всего лишь станет порядковым столбиком вдоль "скоростного" шоссе жизни, где моя развалюха плетется со скоростью мысли по листве и лужам, которые оставила идущая на шаг впереди рыжая бестия по имени

Осень...