Консервы
-Тоже в Хургаду?
-Угу.
-А что такая зажатая?
-Первый рейс на такое расстояние. Говорят, потом будут пускать регулярно.
-Понятно. Нам-то, чартерным, уже привычно. Каждый день туда-сюда. И каждый раз под завязку.
-Под завязку, это хорошо. Не так болтает. Интересно, а там жарко?
-В Хургаде-то. Не боись, не пропадем. Даже без холодильника. Там только жрут и бухают.
-Жрут, это хорошо. А то я за своих переживала.
-А у тебя с чем?
-В масле. Написано, прованское.
-Я бы сказала, но промолчу, регистратор ещё не стащили. Прованское... Мои, вон, в томате, а как до Хургады дорвутся, так не узнать. Круче черной икры. А то-прованское.
-Да я-то что. Документы.
На пути воздушная яма, метров пятьсот. Одну банку болтает из стороны в сторону. Другая падает ровно.
-Ой, меня сейчас вырвет.
-Терпи, подруга. Бомбаж, он и в Африке бомбаж. Даже под их бухло не пойдет. Они после того метанола очкуют. Вылетишь за милую душу. Пойдешь на корм акулам.
Наконец обе выбираются из ямы. Одна сразу ложится на курс, другая чуть поотстала. Наконец догоняет.
-Завидую я Вам. Битком набиты, а яма хоть бы хны. А у меня половина, а еле держусь.
-Да они у меня почти все снулые. Удивляюсь, как ещё до трапа добираются.
-И обратно?
-Ещё снулее. Правда, тяжелее и цветом потемнее. Думаю, в томат спирт добавляют.
-И не бывает эксцессов?
-Как без этого? Всяко случается. Вон недавно из Волги одна заметалась. Может, её в водке вымачивали. Сейчас, говорят, скрывается в Красном море. Глядишь и приспособится к местным акулам. Или свои сожрут.
-Как интересно вы живете!
-А что ты хочешь? Чартер.
Внизу стрельбище. Обе попадают в зону стрельбы. Неопытный спортсмен принимает их за тарелочки, но поражает. За двести метров от стрельбища на дороге расплываются две лужицы. Из лопухов показывается облезлый Шарик. Подбегает к лужицам. Пробует одну.
-Блин, опять в прованском. А у меня от него изжога.
Останавливается у второй.
-Кровавая Мери? Пойдет. Лишь бы Жучка не учуяла.
Свидетельство о публикации №213021801597