Мой день рождения. Окончание

Начало: http://www.proza.ru/2013/02/18/136

...Милые, светлые детские годы, незабываемого советского времени.
Мы идём по кружевной тени, спасаясь от палящего полуденного солнца. Временами останавливаемся, чтобы попить прохладной чистой воды из колонки. Сестра нажимает на ручку, повисает на ней всем телом, идёт очень туго. Серебристая струя вырывается звенящим потоком, разбрызгивая тончайшую водяную пыль. Успеваешь зачерпнуть пару раз в ладошки-лодочки. Потом, прикладываешься губами к этой живой влаге, ощущаешь напор, упругость струи - холодной до ломоты в зубах! Нигде и никогда не пила больше такой вкусной воды, только в своём монтажном детстве...

Но, чем ближе к дому, тем тяжелее становились ноги.
Перед глазами вставал погром, учинённый нами в квартире: разбитое окно, сервант в осколках хрусталя, пол усыпанный бриллиантами стекла и лепестками пионов...растерзанный арбуз. Всплыли в памяти унылые сорванные гардины со спущеными парусами штор...Лежащий "лицом" вниз телевизор...Болтающаяся на растянутом шнуре, пикающая телефонная трубка.
И эта дурацкая песня крокодила:
     "Я игра-ааю...на гармо-ошке,
      У прохо-ожих на видууу!
      К сожале-еенью, день рожде-еенья
      Только раз в го-оо-ду!"
Нет...мне не показалось. Именно эта мелодия доносилась из отрытого Ленкиного окна! Настроение упало ниже некуда. Она что, целый день гоняет эту пластинку?!

- Уши, этой дурочке откручу сегодня...- прошептала сестра, сжимая кулаки.
Я поспешила передать ей авоську с хлебом, чтобы руки были заняты:
- На, неси.  Твоя очередь.

Сестрёнка слов на ветер не бросает. Слыла во дворе за отчаянную драчунью! Не жалела себя, била первой, защищала слабых. Авторитет был непререкаемый. Мальчишки, старше года на три, здоровались за руку. Дружбу с ней считали за честь. Вот такая у меня боевая сестрёнка!
Позже, во взрослой жизни, очень ей мешал этот вздорный, вспыльчивый характер, где принципы справедливости приходилось отстаивать не кулаками, а словом и делом.

Во дворе пусто...Жара разогнала всех по затемнённым от солнца квартирам с включенными вентиляторами.
Зной тихонько вибрировал на одной высокой струне...Зайдя в прохладу подъезда, мы на секунду ослепли от сумрака, в глазах вспыхивали красные и жёлтые круги. Заходить в квартиру было откровенно страшно.
Мы топтались у порога, не решаясь - кто первый откроет дверь. К счастью, дверь распахнулась сама!
Елизавета заняла собой, своим дышащим зноем телом, весь проём:
"Аааа, лапочки мои явились! - она перехватила из рук сестры авоську с хлебом,- Давайте к нам, на кухню. У меня борщ сегодня, с пампушками и компот! Борис там окно стеклит, заканчивает уже...Давайте, быстрей говорю! Стынет!" Она погнала нас как гусят в загон, ей не хватало только гибкой хворостины и вышитой украинской сорочки. Кровь с молоком дивчина!

На соседской кухне было как в музее. Дядя Боря был мастер на все руки: вырезал по дереву, столярничал, делал на заказ добротную мебель, умел инкрустировать шпоном. Его работы расходились "на ура" и за приличные по тем временам деньги. Лизавета  была его намного моложе, жили они душа в душу, дом и стол - полной чашей...Но, не дал им Бог радости - детей. Вот и считали они нас, как-бы своими...родными. С теплом вспоминаю я сквозь годы этих чудных людей, наших соседей.

Навернув с аппетитом борщ, мы медленно тянули компот из сухофруктов - прохладный, тёмно-золотистого цвета.
И так же медленно и незаметно слипались наши бедовые глаза, заволакивало сладким дурманом уши.
Тик-так..ходики на стене...размеренно...успокаивающе... тик-так...
Помню, что отрываюсь от земли!...Лечу!
Как это просто и совсем не страшно. Внизу маленькие дома, зелёный бор.
Широкой синей полосой Волга, она как море, которого я никогда не видела!
Вода сливается с небом, я парю в синей дымке, раскинув руки.
Этот сон я видела несколько раз в жизни, и всегда одно и то же: Вода, Небо, Дымка.
Потом, вывела для себя некую закономерность. Мне это снилось в переходные периоды моей жизни.
Детство - отрочество - юность - зрелые годы...Осталось ещё два завершающих звена: старость - вечность.

Проснулись мы от...песенки Гены - крокодила:
        "И не я-яясно прохожим
         В этот д-еень непогожий,
         Почему-у  я  подда-аатый
         Тако-ооой!...."
Только пел её подвыпивший отец:
- С днём рождения, доча!
- Папка! - обхватываю его за шею, задыхаясь от радости! Он поднимает меня на руки, последний раз в жизни, как ребёнка. Я взлетаю высоко в синюю дымку. Рядом подпрыгивает, виснет на плечах отца моя шальная сестрёнка. Визг! Радость!
- Пацанки мои, полетели! - кричит отец, весёлый, черноволосый, сильный.
В дверях мама...Огромные глазища, полные Воды или Неба? Переливаются, улыбаются мамины глаза.
И совсем не страшно, когда вы рядом: родители, соседи, милый монтажный дом, затерянный в голубой Дымке памяти. Осталось ещё два завершающих звена: старость - вечность...и... всё сначала!