Гонщик сиреневой мечты
И мальчуган стал творить.
В десять лет он мог с завязанными глазами разобрать и собрать мопед. В четырнадцать – автомобиль «Москвич».
Что говорить, была у парня техническая жилка.
После возвращения из армии он занялся только автомобилями. Ремонтировал их, собирал, восстанавливал, менял один на другой, а потом наступили рыночные времена, и он выменял эксклюзивную, ручной сборки, «Субару» - болид сиреневого цвета с восьмицилиндровым оппозитным двигателем. Он стал гонять на машине с утра до вечера, но еще больше гонял по ночам. В городке его так и прозвали – «Гонщик сиреневой мечты».
Двое патрульных дорожной службы, или попросту ГАИшника, докуривали на пятаке косячок.
- А с какой скоростью он едет? – спросил Еж, показывая на гонщика, проезжавшего в этот момент мимо.
- Да примерно 50 метров в секунду, - ответил Чип.
Он был образованнее товарища и даже недолгое время учился в университете, о чем не любил вспоминать.
- А пуля с какой скоростью вылетает из ствола?
- Да где-то восемьсот метров в секунду.
- А давай проверим: догонит его пуля или нет?
- Давай, дежурство-то длинное.
И они весело засмеялись.
Раздались пять выстрелов: один по гонщику, два по колесам и два предупредительных в воздух. После этого автомобиль гонщика завилял, как пьяный, и въехал на полном ходу в бетонную ограду завода. Когда болид остановился, водительская дверь открылась, и гонщик медленно выпал из-за руля на холодный асфальт.
- Кто вы? – слабым голосом спросил он подъехавших инспекторов.
- Мы – дежурный наряд дорожно-патрульной службы: лейтенант Морфицын и старшина Егоров.
- А пошли-ка вы на …, дебилы, - сказал гонщик и умер.
Смерть, парящая в небесах, словно коршун, пошла по широкой спирали на снижение и опустилась на бордюрный камень рядом с телом гонщика. Положила костлявую руку на его чело.
- Убирайтесь-ка, ребята, отсюда подобру-поздорову, - устало молвила Смерть. - Рапорт потом напишете, а то и вас…, - Смерть сделала хватательное движение. – Понятно? - добавила она бесцветным голосом.
- Понятно, - сглотнул Чип.
Затем он собрался с духом и произнес:
– Разрешите личный вопрос, товарищ Смерть: сколько я проживу?
- Мало, если сейчас же не отвалишь! Тебя это тоже касается, Морфицын!
И холодное восходящее солнце осветило грустную картину: разбитый, как мечты, сиреневый автомобиль и навеки уснувший гонщик у Смерти на руках.
Свидетельство о публикации №213021801874