Бег на цепи. Заметка первая

Мои пальцы судорожно дергались над поверхностью клавиш печатной машинки, едва касаясь их – и те послушно отзывались приглушенным клацанием. Я даже не замечал, как тьма с беззвучным чавканьем прогладывает стены комнаты, что превратилась в мое убежище на краю этого мертвого мира.

Я знал то, что мне нужно написать. Еще никогда я не был охвачен таким стремлением подарить бумаге текст, что нес в себе подобный смысл. Это было что-то невероятное. Будто меня подхватило волной и несло куда-то вперед. Засасывало, кружило, обдавало холодными брызгами. Будоражило и будило. Я будто просыпался с каждым новым словом, что целовало поверхность белоснежного листа.

И я видел все невероятно четко. Яркие всполохи превращались в картины – и те плясали перед моими глазами, будто работы безумного художника. Они то кружили вокруг, то выстраивались в стены, что окружали со всех сторон и удалялись прочь, стоило мне осмелиться сделать лишь один лишний шаг. Ни одна из этих картин не меркла, стоило мне отвести взгляд. Наоборот, каждая из них становилась ярче, будто призывая меня вернуться к ней. Каждая из них манила меня, беззвучно напевая сладостную песнь своими цветами.

И я наслаждался этим подобно безумцу, которому позволили окунуться в океан собственных иллюзий. Был ли я безумцем? Да или нет, но я греб в самый центр своего океана…