Срастется...

Как первый снег, белы листы, и шаток мост, что из сомнений, а в паутине пустоты - слогов разомкнутые звенья...И в тягость "ровность", нам, души, и горек привкус откровений, затерянных в глухой тиши ночных дорог декабрьских бдений... А приказать себе "Пиши!" мы, милый друг, увы, не смеем... Что ж, подождем... Срастется... Швы накладывать умеет время...


Рецензии