зяблики

каждое утро просыпаюсь от огней,
темно-оранжевых,
будто бы мутный чай в отчаянии выплеснули на стену,
пальцами пробегу по границам пятен,
воображая изображенное материками и архипелагами,
затем достану из-под кровати флаг в две полоски - зеленый и бордовый -
и испачкаю свекольным пюре ладошки,
потом опомнюсь и грязными подушечками пальцев жалко собиру рассыпанный по полу бисер,
за тумбочкой мелькнет крысиный розовый хвостик,
дверца упомянутого атрибута интерьера покосилась, я заглядываю в щелку - кипа исписанных бумаг,
достаю трясущимися руками и, пробежавшись зрачками по строчками, вновь затеваю свою игру:

“Я выдираю страницы ушедшей осени, меня осеняет - я каюсь, беру клей, склеиваю, принюхиваюсь. Меня уносит, мне мерещится: это ты порвал на мне платье. Оплачивай! Я бью тебя по скулам: сука, не смей портить мои вещи, мне плевать, что сон оказался не вещий, резче на поворотах. Меня заносит.
Очередной вдох.
Очередной всхлип.
Прекрати! Мне не унять дрожи своих ресниц” (http://www.proza.ru/2011/11/14/1333)

Браслеты на запястьях переплетаются.
Ностальгия.
Я в исступлении падаю на кровать и пытаю встать березкой.
Лодыжка к лодыжке. Безымянный палец прищемлен тяжелой входной дверью, она поцеловала его, оставив на прощание синюшное пятно.
Ностальгия.
Потолок можно изучать до бесконечности как книги Уники Цюрн, а потом пойти в ванную и натереться жасминовым мылом в попытке познать сюрреализм и отражение в зеркале.
Кажется, я вижу белого кролика.
Прячется за моим плечом. Я вытягиваю шею, мне необходимо разглядеть каждую шерстинку на его задней лапке.
Тот прячется, держит меня за дуру.
Я грожу кролику в зеркало пальцем, обещаясь сделать из него на ужин жаркое.
Выдергиваю из уха шнурок, я вновь была на тет-а-тет с музыкой двое суток подряд.
Обезоруживающая мелодия, но слов мне так и не удается запомнить. Я безошибочно повторяю лишь следующие четыре строчки:
“i’d like to fall in love
But i’m just no good at it
Tired of living through
Someone else’s nostalgia” (http://www.youtube.com/watch?v=lvnJmhDFdaw)

nostalgia nostalgia nostalgia

“тирания и мир пунктиром по сердцу, раненные пальцы”
кажется, кровь уже залила весь коврик в ванной,
неужели они способны так кровоточить?
пожимая плечами, я отворачиваюсь.
повязываю на шею измятый платок, одеваю сандалии и закрываю за собой дверь, спускаюсь по лестнице на ходу сочиняя новое пророчество -
“когда зацветет вишня в саду у чехова, ты меня вспомнишь и поперхнешься хлебной корочкой”.
я не приду тебя спасать и на твои похороны явлюсь в белом, облизывая языком разбитые губы - я каждый день падаю с детских качелей.
я переставляю ноги. мимо падают шаги.
повороты городских улиц.
темно-оранжеые огни настигают меня в переулках, я пытаюсь бежать,

я пытаюсь бежать…
“бежать, забывая о нежности,
бежать не оглядываясь,
страдая одышкой,
озаряя глазами-вспышками
лица чужих людей. слышишь? -
сердце учащенно бьётся,
боится,
рвётся из груди.” (http://www.proza.ru/2011/11/13/751)

точь-в-точь как тогда, 7 марта 2010 года,
я бежала по хрупкому льду, сминая подошвами хризантемы и цепляясь губами за воздух,
но тогда меня оберегал ангел-хранитель - красная ниточка на запястье, а летом 2012 какой-то пройдоха обворовал меня, в тот момент, когда я пролила себе на колени вермут.
сегодня мне не спастить, они настигают меня…
темно-оранжевые огни. чайные пятнышки. коричневые зяблики.

27-01-2013 18:17