Кризис жанра

Ух, как круто разворачивается из плотного кокона внутри меня ноющее, неизвестное мне доныне состояние. Я даже на знаю, как оно называется...
Словно стою я в некоем месте, пустом, пепельно-сером, шершавом и каменистом.Ветер, набирая в пригоршню мелких и колких камешков,сыплет их мне в лицо. Они попадают в рот, в глаза, режут острыми краями кромку губ. От них трудно дышать, горло забивается их пыльной бесформенностью.
А мне надо куда-то идти. Почему-то надо. Но куда бы я ни шла - везде та же каменистая серость. Поднимаю руку - в этом нет смысла. Опускаю голову - смысла нет. Шаги назад  или вперед так же бессмысленны. Неподвижность ни к чему и ни за чем.
Привычная слабость в подсердечьи.  Толкаются удушьем  пересохшие  где-то внутри слова. Ни охнуть, ни вздохнуть.
Из ниоткуда приходят звуки. Протяжные и холодные. С тонкой вибрацией букв внутри. Ощущаю их форму, но никак не могу уловить смысла. Делаю вдох, набивая легкие каменистыми осколками  зряшной жизни.  Теряя дыхание, я осознаю, что более ни в чем не нуждаюсь.Это не вызывает ни радости, ни разочарования. Сухая и уже не нужная информация.
Камешки заполняют меня изнутри и засыпают меня снаружи. Вот уже веки не справляются с их тяжестью.
Один единственный вдох отделяет меня от того, что было, и того, что будет. Или не будет. Впрочем, это уже совсем не важно. Совсем. И никому.