черно-белый поэт

здравствуй, мой старый друг, черно-белый поэт.
что-нибудь может расскажешь под тусклый свет и под удары угрюмого января о замерзшие окна?
перебирай всё, что можешь: о пальмах, о ветре, о стонах. мне всё – ответ,
в эти густые дни, что укутали в белый кокон.
вот опускаемся плавно к третьей строфе, вниз по ступеням ритмично разбросанных  слов,
отполированных букв,
и пересказанных снов, и упакованных в строки мыслей.
мы умещаем Бога в моей голове,
и отбиваем чечётку на здравом смысле.
 
слушай, сегодня всё, как ты говорил тогда – ветер гуляет, строятся города,
склепы нелепо близко стоят к домам,
также охотно дышим тяжелым туманом. правда не важно, что город N или город А.
рано ты умер, мой друг, беспредельно рано.
 
тень заиграла в ухабах шершавых стен, старый светильник на полке дрожит как будто.
мне за сегодня никто не сказал: «привет!».
знаешь, ты мертв уже, в общем-то, сотню лет,
а я каждый день говорю тебе: «доброе утро».