Неудачный опус и кактус

               
    Мало ли почему опус. И кактус. Вот вы не спросили у конструктора ракет Королева, зачем он запустил собак в космос? А я бы спросил, вместо того, чтобы писать рассказы.
    Почему он  не запустил  в космос кактус, или насекомое?
    Не спросили?
    Зря.
     Я по настоянию соседей сменил пружины дивана, поющие в момент оргазма нотами. «До», «ре», «ми» - пели пружины и «Ого!» - кричали пружины, но «Ого»  - оказывается -  не нота.
     - Ого! - говорят мои любимые женщины. До ноты «си» - говорят они, смущаясь, -  не каждый дойдет, а придет –  мы тебе не расскажем. Такова поэзия музыки.
    И пружин.
    Жалко, что нот всего семь, но есть и «Ого».
    Как писателю, – мне нравится многое. Оно вам тоже понравится, это многое, и давайте по этому поводу пожмем друг другу руки. Пожмите мне ноги, если вы женщина. Это приятно. Я с уважением отношусь к женщинам, когда они без ошибок набирают пальчиками CTR+ALT  и  DEL в критические дни.
    Давайте пожмем друг другу ухо.
    Если мы не пожмем с вами чье-то ухо – вы уйдете, неизвестно куда – а я все равно останусь писателем.
        Слушайте, – пожмите? (если вы женщина).
        Пожмите руки кому-то, (если вы мужчина), и считайте, что я вас об этом не просил.
        Писатели прошлого века разглагольствовали про канделябры, пенсне и собак охотничьей породы.
    Зачем им собаки, если у них было пенсне?
    Иногда они писали про нос, поезд и Каренину.
    Иногда они писали про утопленную собаку (не охотничьей породы), хотя она могла бы плавать, плавать и стать в этой области чемпионом.
    Иногда они писали про войну и мир.
   
   
    Я рыдаю. Я рыдаю каждый раз, когда мне ничего не удается написать про поезд и собаку, прошедшую войну.
    Хотя я тоже великий писатель.