Дорога

          Что назвать мне «родительским домом»?
          Где родное «начало начал»?
          Хату ль, крытую черной соломой,
          Где пугливо мерцает свеча?

                Коммуналку ли, в  полуподвале,
                Ту, что с мамой отец получал?
                Или тот лазарет повивальный
                Мне считать за «родимый причал»?

          Что там звезды пророчили свыше?
          Что за знак выдан мне наперед?
           В чемодане с отодранной крышкой
           Начинал я земной свой поход.

                Мой отец, в чемодане глубоком,
                По углам просверлив по дыре,   
                У супружеской койки под боком,
                Подвязал к потолку в сентябре

         Мою «люльку». Задав ей разгону               
         От тяжелой хозяйской руки...
         С мерным скрипом того «камертона»
         Потекли моей жизни деньки.

                Мать в печали: - Худая примета!
                Будто гробик... О, Боже, прости!
                А папаня:- Ты брось мне об этом!
                Гроб - войне! А сынишке - расти!

           Путешественник будет великий-
           Обречен «чемоданной» судьбой!
           Покорит неприступные пики,
           Клад найдет! Нам на старость с тобой...

                Жизни даль принимая с отвагой,
                Я шагнул в перекрестье дорог.
                Мама всхлипнула:- Будешь бродягой...
                Берегись... Бог с тобою, сынок!

              С той поры, лишь ступлю от порога,
              На рассветном луче голубом,
              Меня дальняя манит дорога...
              Знать, она мне -
                «родительский дом!»