Дню защитника Отечества

В первом ряду истинных защитников Отечества я вижу наших седых ветеранов той самой страшной и самой кровавой войны – Великой отечественной.
Мне больно наблюдать цинизм украинской высшей власти, слышать их декларативные посулы и видеть неисполненные обещания.
Стыдно!
Публикую два стихотворения:



***
        «Я знаю, никакой моей вины
       В том, что другие не пришли с войны…»
                А. Твардовский

А мы не чувствуем вины,
И зря вздыхают ветераны…
А, может, не было войны,
И не свербят чужие раны?

А коль болят, в гроб, дед, ложись.
Гроб дорогой – лежать удобно.
А нам грешно брюзжать на жизнь,
Пока грешить ещё способны.

Оставь медали, ордена.
Они в раюшке – побрякушки.
Тебя оплачет лишь одна
Твоя мать-Родина, старушка.

Стыдом мы души замарали,
Глас Божий слушаем в пол-уха.
Разворовали храм Морали –
Теперь в душе царит разруха…

Простите нас, отцы и деды.
Сынами сучьими мы были.
Мы прособачили Победу,
Которую вы нам добыли.

Нет, всё ж была война. Была…
Жертв до конца число не сходится.
Она весь род мой обожгла,
И пепел в грудь мою колотится.

«Ах, лишь бы не было войны!» –
Твердим, историю зло хая.
И, вроде, нет на нас вины,
Что ветераны подыхают,

Что сторонимся мы забот,
(Боль старичья к чему нам ведать?)
Их замечая раз лишь в год,
В день опозоренной Победы.
 

СПОТЫКАЧ

Когда желаний наконец
В усталом сердце не останется,
Во мне проснётся вдруг чернец
И память станет чёрной странницей.

Свернёт на давние дороги,
Согбенно слушая калек.
Ополовинил их, безногих,
В сороковых нещадный век.

Святая память всё расскажет,
Припомнит все картины быта
И, ознобив, в упор покажет
Глаза с надеждой не убитой,

Краюху хлеба, шматик сала,
Медали, ордена за мужество…
Так кантовались на вокзалах
Герои той беды и ужаса.

Всё помню… Но не пьяный плач,
А песни слышались под вечер –
Калеки пили «Спотыкач»,
А спотыкаться было нечем.